Что такое любовь? Нет, не та, что сносит башню и рождает миру тысячи стихов и сентиментальных песен. А любовь в реальной жизни, опаленная бытом и ежедневной борьбой за выживание. Любовь, поднимающая в три часа ночи к плачущему младенцу или больной матери. Любовь, заставляющая лететь за тридевять земель, чтобы помочь подруге с переездом от деспота мужа или на похороны двоюродного дяди.
Что это? Как это называется?
Увы, об этой любви не слагают песен, да и фильмом снимают мало. Потому что то, что мы видим каждый день, то, что делаем ради нее, нам не кажется ничем сверхестественным. Она просто есть, или, ее нет.
Дьявол кроется в мелочах, и порой, при всей нашей любви к ближнему, действуем мы, мягко сказать, не совсем логично.
Живой пример, мы ждем гостей. Эти гости приходят к нам может быть раз в год по большим праздникам, однако, для них мы стоим полдня у плиты, наглаживаем белоснежные скатерти, покупаем самые дорогие продукты и вина. Зачем? Ради любви?
И в то же время каждый день наши близкие могут кушать недельный борщ из отколотых тарелок, пить из кружек с отбитыми ручками, в то время, как в шкафах пылится хрусталь и новенький чайный сервиз для тех самых гостей, которые приходят к нам раз в год.
Мы можем часами сидеть и общаться с виртуальными друзьями в социальных сетях, и при этом месяцами не приезжать в гости к родителям, потому что нам некогда.
Мне надо срочно сдать проект для «любимого» клиента, но совершенно нет времени проверить у дочки домашнее задание. Мне нужно досмотреть любимый фильм, и не важно, что телевизор мешает спать дедушке.
Я люблю дедушку, люблю дочь. Но лобстера с шампанским я все равно поставлю на стол только тогда, когда придут в гости Ивановы отмечать День рождения одуванчика.
Эти люди появляются раз в год, а родные со мной каждый день. Я боюсь обнять дедушку, боюсь сказать маме, что люблю ее. Ведь я уже взрослая, какие могут быть сентиментальности между близкими. У меня не хватает времени поцеловать дочь перед сном, я сделаю это завтра, ведь никогда не поздно.
Но жизнь, она не подстраивается под наши правила, она диктует свои. И когда уже становится поздно, рвешь на себе волосы, но ничего изменить не получится. Уже нет дедушки, уже нет мамы. Теперь уже обнять и сказать, что ты их любишь можно только в воспоминаниях. Задним умом. Прошлое не перепишешь.
Стоя у могилы можно миллион раз задавать себе вопросы: «Любили ли они меня, что я значила в их жизни?» Ответа уже не услышишь.
А если все-таки задуматься над этим сейчас? Если выбросить из головы всю ту шелуху «Что подумает обо мне Таня, Маня, Ваня?» и заменить всего одним вопросом «Что я могу сделать сегодня для своих близких?»
Да, любовь странная штука. Возможно, она вовсе не в разбитых чашках, не в пропущенных звонках от мамы, не в теплом пледе, связанном для дедушки. Она - глобальное явление, о котором поют звезды и слагают стихи поэты.
Но мне все-таки кажется, что пора выключить телевизор, чтобы дедушка спокойно уснул.
Ирина Малкова для блога "Подруга"