Я когда на сцене стою, всегда или на пюпитр, или на столик кладу мобильник, чтобы следить за временем. Бардовский сольный концерт лучше недопеть, чем перепеть. Надо, чтобы уходили с чувством "жаль, что мало", а не с оскомой в ушах.
1 июня запомнила на всю жизнь. Выступала в Пушкино в ДК. Стою на сцене и краем глаза вижу СМС от дочки. Я бы не стала отвлекаться, но дело в том, что она ходила последние дни. Муж на работе, я уехала, а ей рожать скоро...
Быстренько нажимаю и читаю: "Девочка 3500 53 см". Я чуть гитару не выронила, но концерт отыграла. Выбегаю за кулисы. Караул! Мне надо домой!
Директриса приглашает к столу, успокаивает резонно: "Она еще минимум три дня будет лежать в роддоме. Успеете. А отметить надо. Гости уже ждут.
Сидим за столом. Я, как на иголках. Мне до дома еще пять часов ехать при хорошем раскладе. Следующий договорный концерт должен быть завтра в Малоярославце в военном училище. Но придется отказаться - причина уважительная. ВНУЧКА РОДИЛАСЬ!!!
Напротив мужчина сидит упитанный бородатый с золотой печаткой и в дорогом галстуке: "Я могу вас подвезти до станции". Замечательно. Но не очень. Как он подвезет, если уже не первую рюмку опрокидывает?
Оказалось, у Дмитрия свой водитель. Сели в машину. Мой спаситель буркнул "В Монино" и тут же УСНУЛ на переднем сидении. Едем. Едем МИМО станции. Я водителя прошу остановить. Он плечами пожимает и дальше.
Так и приехали в Монино, в ворота, во двор хорошего такого домика в два этажа. Дмитрий проснулся, повернулся ко мне: "А теперь ты будешь петь для меня". Я как дернула из машины и бегом куда-то за дом, в кусты. Похититель за мной не пошел. Куда я денусь без гитары и сумки.
Сижу в траве в концертном платье, холодно, мокро и темнеет. Названиваю в полицию, директору ДК, друзьям с Москве. Диалог, как под копирку: "Ты где?" "В Монино!" "Адрес?" "Не знаю". Всё.
И тут вспоминаю про Малоярославец, про военное училище, где должна выступать завтра. Звоню. Тот же диалог, но последний вопрос полковника: "Хоть что-то знаете?" Я бегу за дом и диктую номер машины.
Через час ворота моей тюрьмы открываются и шесть бравых молодцов в камуфляже дефилируют к дому, а я к ним, грязная, мокрая, жалкая. Дима выбежал, вынес гитару, извинялся. Ну пьяный был, что с него возьмешь.
Так и пришлось мне ехать в Малоярославец. К выписке дочки и внучки успела. А с Димой мы до сих пор в Интернете переписываемся. Хороший мужик оказался.