С девятого на первый. На лифте. Ну давай, покажи мне всю суровость реальной жизни. Так странно, дом новый, стоит упирается в небо, а эту кабинку вытащили с самого сердца советского союза и вонзили в недоумевающую постройку. Зашарпанные кнопки, местами с жвачкой, где-то можно призвать дух диспетчера или хотя бы попытаться. Двери задвинулись, мотор заработал, кабинка сопротивлялась, но все же двигалась в низ. Лишь бы она не застряла в горле многоэтажного дома. Такой своего рода кусок железа, мешающий сделать вдох. Спускаемся ниже, восемь, семь. Цифры моргают красным от точки к точке. Лампа над головой подозрительно коротит, тусклый желтый свет – грязь на стенках кабинки. В воздухе что-то такое до боли знакомое, утреннее, как чашечка кофе – тонны парфюма. Зачем, объяснит мне кто-нибудь, они все время прыскают своим духами из девяностых именно в лифте. Это что, какой-то ритуал? Пятый, пространство дёргается, парфюм остается статичен. Двери открылись, закрылись, внутри бабка раздувша