Представляем творчество наиболее значительных современных поэтов
Александр НЕСТРУГИН (Воронеж)
***
Эти папки с жалкими тесёмками
(В новых, знаю, есть стальной зажим)…
И – родство с разбитыми просёлками,
Неуменье вётлам стать чужим.
Этот век – с его водою полою,
С понаплывшим в очи тяжким льдом…
С распахнувшей травы жаркой поймою,
До седин не отпускавшей в дом…
Эти книжки с угольками редкими
Неостывших слов (кого спасу?), –
Как дневник с хорошими отметками,
Что туда, к родителям, несу…
* * *
Что толку в набитых квартирах,
Коль солнце живет во дворе...
Так мало волшебных картинок
Осталось в моём фонаре!
Казалось бы, горстью стекляшек
Кому утешаться? Глупцу!
А капли по заводи пляшут —
И тихо текут по лицу.
И пусть та картинка двоится,
Замены не сыщешь нигде.
И сердце в том миге таится,
Как птаха в промокшем гнезде...
* * *
- В центре обрезали тополя, видел?
- Так пусто стало…
Из разговора
Райцентр, меня прижми
К ветвям своим недужным.
К тому, что меж людьми
Стихает ветром южным,
Ещё порой скользя
Застенчиво по лицам…
Что выказать нельзя
Усмешливым столицам.
Беда идёт горой,
А мы пойдём – долиной.
…Верни мне прежний строй –
Хотя бы тополиный!
Верни мне воздух твой,
Не «измы» и не культы…
Подёрнулись листвой
Белеющие культи,
Но минет век – иль год –
И снова взвизгнут пилы.
Верни мне воздух – тот,
Что только вместе пили…
* * *
Провинциальные райцентры...
Тоска. Костров ботвяных дым.
Киоски жмутся ближе к церкви,
А люд похмельный жмётся к ним.
Почти за так стакан «паленки».
Почти... Но нужно наскрести!
И — долгий разговор в сторонке
О том, как душу-то спасти...
***
Я на добро не составляю сметы,
С годами не умнею, хоть убей.
Хочу пройти, не заслоняя света
Для тех, кто ниже ростом и слабей.
Конечно, это только в Божьей власти –
Надежду дать, от края отвести.
А я хочу – хоть белый свет не застить,
И тень свою в себе самом нести.
***
Самодовольна и пуста,
Свой взгляд как будто в долг ссужая,
Глядит с печатного листа –
Вприщур и мимо – жизнь чужая.
Она и в холода, и в зной
Росла, видать, в оранжерее,
На сладкой почве привозной,
«Шанелью» сбрызнутой, жирея.
И вот явилась, и глядит –
Вприщур, в себе самой купаясь.
Но я не на неё сердит,
А себя: кой чёрт я пялюсь?
И даже мучаюсь виной,
Что, ветром гнутый, битый градом,
Как тощий колосок ржаной
Стою – с таким растеньем рядом…
В СИНИЕ ГОДЫ
Вот и сентябрь, словно утренний иней, истаял.
Высохли крыши, а сердцу нести свою мету...
Думы мои собираются в тихие стаи —
В синие годы лететь, к незакатному лету!
Синие годы... Там ласточка длинно летала.
Там над скамейкой — полночной листвы колыханье.
Смуглая девочка что-то, склонясь, прошептала —
И на щеке до сих пор не остыло дыханье...
Сушится сено... Отец с дымарём возле улья...
А во дворе,
Во дворе, где родился и вырос,
Белым наливом так радостно пахнут июли,
Белым наливом,
Хоть сад уж лет десять, как вымерз...
Пусть нас судьба осыпает щедротами скупо,
Виснут дожди, и листва закружилась устало...
Птицы на юг, ну а думы, как стужа подступит, —
В синие годы, где ласточка длинно летала.