Иногда я думаю, что мужчин совсем не осталось. Допустим из 100% мужчин на Земле натуралы — только 80%, из них дееспособных, например 70%, не женатых — 40%, без детей - 30%, сколько из них не читают реп? 10%? А вообще, просто читают? 5%? В моей воображаемой статистике я захожу настолько далеко, что в итоге представляю Землю, как выжженное поле. Где-то в оазисах еще есть счастливые парочки, а вокруг пустота...
Потом представляю, как я в розовом цветастом скафандре высаживаюсь на Марс. Мимо пролетает перекати-поле собранное из десятка вонючих носков. Всюду валяются помятые дезодоранты "Олдспайс". Я поворачиваюсь, снимаю шлем и из последних сил ору «Мужикииииииии, вы гдеееее». Эхо радостно уносит «В…Иии ..з…деее». Вдруг, раздается какой-то шорох, я резко поворачиваюсь и вижу как два бородатых подростка пригибаясь бегут за Барбершоп. «Дикие» - пожимаю я плечами.
Потом у нас на Венере, я рассказываю женщинам: «Там никого, тишина и мертвые с косами стоят…». А они разбредаются шушукая: «Ага, просто она еле в скафандр впихнулась. куда ей искать? Щеки в шлем не влазят, а туда же. Да, поди, нашла мужиков, а нам не говори. Все летает, лучше бы чем полезным занялась, благотворительность там или Дзен-канал бы завела. Ой, меньше булок из тюбиков жрать надо и проблемы рассосутся».
А дома, в моей розовой капсуле с плакатами ДиКаприо времен Титаника меня ждет парочка не стареющих робо-котят, большой тюбик с мороженным и беспохмельное вино. Я все еще пересматриваю "Секс в большом городе", ненавидя 4-ую часть, в которой совсем пропал стиль из-за этих красных робо-глаз Сары Джессики Паркер, которые совершенно не идут под тот зеленый латексный скафандр от Джона Гальяно.
Я все еще сижу в космо -Тиндере, выбрав расстояние всего лишь в сотню световых лет. Но как и в 21 веке в Тиндере сплошь инопланетяне и мутанты. Встречаются симпатичные, но плохо говорят по-русски.
Чешу жопу, хихикаю над соседкой из соседней капсулы, которая забыла закрыть окно и ей надуло кучу маленьких китайских туристов, которые теперь бегают по столу и все фотографируют.
И тут вдруг возникает голограмма мамы, которая опять ругается на летающие всюду брызги борща, сурово спрашивает где ее нано-киндеры:
- Где мои внуки?
- В Кашийике у Вуки - бубню я в ответ. - Ну что ты хочешь? Нет мужиков.
- А ты ищешь вообще?
Потом мамо-голограмма складывает летающие повсюду носки-трусы-лифчики и закрепляет их в шкафу.
- Включи ты уже гравитацию, ленивая ты жопа! Ты же так осанку испортишь!
Но я уже привыкла. Уже сотни тысяч лет одно и то же. На сотни тысяч лет вокруг нет ни души. Я уже подумываю заказать муже-киборга в виде Райана Гослинга. Понимаю, серия ограничена, стоит не дешево, но ведь можно накопить. Это же долгосрочное вложение. Был несколько сотен лет назад бум и дамочки назаказывали Районов, а они все перепутались! Решили их идентифицировать - и смех и грех! Кто во что горазд: кто-то батины усы прилепил, кто-то в рыжий покрасил. Нет, ну вы представляете рыжего Гослинга?
— Блин, Крис, вот сколько можно? Мне уже 1800 лет, а все еще прыщи не сошли.
— Ты пробовала новый Клиросил. Жабр-эффект? Поры открывает как жабры и чистит...
Тут неожиданно включается сирена, всю капсулу заполняет зеленый свет. Я несусь к компу, открываю ВК. Пишет бывший. Прокачанная нейросеть предлагает варианты ответов, до того как письмо будет просмотрено: 1. Срочно сменить аватарку на секси и пренебрежительно ответить, что ты занята. 2. Включить режим ответа «Раз в час. В письме не более 5 символов». 3. Ответить лично. Не выдерживаю и отвечаю лично.
Накладываю фильтр «Моника Белуччи», нет слишком пафосно, свайпаю на «Энн Хэтэуэй», да мой типаж, подходит. Общаюсь с бывшим весьма непринужденно, но в какой-то момент скатываюсь на междугалактический язык пассивно-агрессивной брошенки. Соглашаюсь на свидание в каком-то захолустном спутнике Юпитера, а-ля Мак-Юпитерс. Пару раз хихикаю, скорее от отчаянья и волнения. Он в очередной раз щекочет мне пяточки своими щупальцами, потому что знает как мне это нравится. Провожает до капсулы. Я таки решаюсь угостить его парой криогенных коктейлей у меня, а уже утром готовлю молекулярную яишенку в перемешку с чувством вины и неизбежности.
Сотни галактик, цивилизаций, форм жизни, а я так никого и не нашла! Но я все еще верю, что где-то во всем этом открытом космосе, среди звезд и планет, есть мой единственный спутник, добрый и умный, владелец маленькой зеленой планеты, который следит за экологией, имеет человеческий вид и разделяет мои скромные интересы.