Экспериментальный вариант нового формата статей от новых авторов. Если Вам нравится – ставьте палец вверх, и автор опубликует продолжение.
Автор: Никита Рябов.
В прошлом году, когда немецкая авиация стерла мой дом, мою семью, мое все, что питало меня в этой жизни, я отправился добровольцем на фронт в возрасте 16 лет.
Я не был выдающимся. Я был обычный парень из маленькой деревушки, где было всего 8 домов. На второй год войны, от восьми семей остались лишь руины и горький запах дыма, который круглосуточно валил из углей.
Я двигался на линию обороны в свой день рождения. Седьмое августа, 1942 год. Мне исполнялось 17 и на моем счету уже три фрица и мост, который когда-то строили на совесть наши отцы.
Я крепко держал в руке свою винтовку, которая мне досталась от сержанта. Из-за прилетевшего снаряда в штабное здание, сержанта выбросило со второго этажа на караульную будку, на которую он приземлился спиной.
В свои 23, он геройски сражался в самом пекле конфликта. Несколько раз выводил взвод из обстрела и окружения. Геройски спас командира роты, вытащив его с поля боя. И случайный метр, а может и точно высчитанный сброс бомбы, лишил его способности ходить.
7 августа 1942 года, я ехал к линии обороны, держа в руке винтовку, и думая о том, что нас там ждет. Не важно, что будет завтра. Главное прожить сегодня.
У меня ничего не осталось от моей молодости. Охрипший голос от старшинской махорки. Постоянный кашель от сырости. Загрубевшие руки, которые не видели теплой воды. Постоянно голодный желудок.
7 августа 1942 года, я ехал умирать за свою и нашу Родину.