Плывут в сознании картины,
Вопрос застрял, как в горле ком,
Костёр для Бруно, хворостины,
Палач нарядный с топором.
СС красивые мундиры,
Певец с татушечным плечом,
И размалёванные дивы,
И Жанна в латах и с мечом,
Ночь с Клеопатрою - погибель,
В цветах Гоморра и Содом,
И хан, могучий повелитель,
Собчак и ТНТ, и "Дом"
Красиво это? Да возможно...
А хочет этого душа?
Её услышать, очень сложно,
Лишь в тишине, едва дыша.
Она расскажет о великом,
О том, зачем мы все живём,
Ни о пустом, ни о безликом,
О грозах с проливным дождём.
О майской моднице сирени,
Про белый яблоневый цвет,
Про рай в шатре, в прохладной сени,
И про малиновый рассвет.
И что огонь всех инквизиций
Слабей походного костра.
Что скромность выше всех амбиций,
Что жизнь ничтожна без добра.
Что без любви, без откровений,
И без признаний при луне,
Без чудных, трепетных мгновений,
Так пусто жаждущей душе.