День 1. Как же башка болит, вроде и закуска была, и не много выпил. Что же ты так болишь, гадина! Сигареты, наверное, сыграли злую штуку. Вставать надо, не хочется. И зачем? Кваса надо срочно выпить. Тебе сорок, и ты опять на нулях, в своей комнате, но в маминой квартире. Двадцать лет что-то делал, лепил, строил и опять замок из мокрого песка. Солнышко вышло, песок высох, и всё по бороде. Хорошо, что дома никого, тишина. Никого не хочется видеть, забраться в ванную и убить час-полтора. А потом? Опять унылый день, полки, как говорят альпинисты, нет, чтобы зацепиться и лезть опять вверх. А зачем, а может, не искать выступ и улететь вниз? Сжал меха своей гармошки, а растянуть сил не хватает. Хреновый ты музыкант своей жизни! Муж хреновый, папа такой же, коммерсант никакой. Сколько вспышек прошляпил. Сигареты остались? Та ёпт! Голова кружится, надо было сначала хоть кофе выпить, позавтракать. Тушить? Нет, пару затяжек надо сделать, жалко полсигареты. Да что ж такое? Существо ты неле