Когда ты много пишешь рассказы, истории, блоги, формируется свой стиль, который кажется тебе до умопомрачения скопированным у тех, кого ты любишь читать. Эдакая помесь американского писателя из девятнадцатого века, блога популярного дизайнера и речь героя из книги про боевых роботов. А на деле тебе начинают говорить, что есть некий свой стиль. Как так-то? Я же учился там же, где и вы. Читал, смотрел, слушал то же...
И вот так возвышенно ты вышагиваешь гордой цаплей по Сети, умудряешься даже давать свои несомненно ценные советы. А при попытке загнать себя в шаблоны технического задания какого-нибудь фриланс-задания, так же гордо идешь куда подальше с комментарием заказчика, что это все чушь получилась и нужно было написать "он ее полюбил" вместо шестистраничного описания процесса любовных утех под пауэр-метал, что играл из блютус-колонки.
Тут начинаются сомнения. За что тебя хвалят, если какой-то ноунейм из Сети называет твой шедевр чушью? Все легко и просто. Дело в том, что ты ровно такой же ноунейм из Сети, чье мнение и стиль нужны только тем, кому это реально понравилось. Ты не миллион долларов, чтобы всем нравиться. Ты даже не грудь Элизабет Олсен. Ты даже не гражданин, впрочем это из другой оперы.
Есть ли смысл мучаться морально из-за того, что ты пишешь и кому-то нравится, а кому-то нет? Естественно это бестолковая трата нервных клеток. В современном мире славу могут сыскать абсолютно бездарные копирайтеры, а популярный блогер может написать одно слово из трех букв (нет, не то) и собрать тысячи репостов. Ну так и смысл страдать, если нужно просто брать и писать? Берешь. Пишешь. Понравилось человеку? Он тебе это покажет. Не понравилось? Он тебе это скажет или просто больше не будет читать.
