Нашу память можно представить как огромную библиотеку высотой в десятки метров. На высоких стеллажах, выстроившихся в тысячи рядов, аккуратно стоят пылятся книги с воспоминаниями. Каждый день мы добавляем туда новые книги.
Некоторые имеют красивые яркие обложки с золотыми вензелями. Другие тёмные, плотная обложка, на ощупь шершавая, с мрачным названием. Они увесистые, пахнут сыростью и пылью, от них веет холодом. Когда места не хватает мы начинаем убирать старые книжки, которые давно не открывали в дальние уголки этой библиотеки, нагромождая их друг на друга, или просто сбрасываем на пол.
Со временем гора из старых книг в самом дальнем и самом тёмном уголке памяти вырастает, так что добраться до многих воспоминаний уже не представляется возможным. Даже если мы начнём разгребать эту кучу из книг, открывая их, большая часть рассыпается, листы потемнели, краски выцвели и прочитать, что там написано, да ещё без света никак не получается.
Но есть книги, которые идеально сохранились даже спустя много лет под тяжестью всей этой кучи, когда мы всё же добираемся до них и открываем первую страницу мы снова окунаемся в этот пережитый день или событие. Так случилось и в то день. Давно забытая книжка с одним странным воспоминанием, совершенно не касающимся меня, внезапно оказалась у меня в руках.
Я гуляла по городу, бесцельно, просто гуляла. Мне нравится ходить пешком. Я хожу, смотрю на людей, на деревья, на цветы в парке. На здания, каждый со своей историей, со своей драмой или радостью. Люди, они, озабоченные чем-то, куда-то спешат уткнувшись в смартфоны, или в наушниках слушают музыку. Иногда разговаривают.
На машины. Они тоже спешат по своим автомобильным делам, проносятся по автобану со скоростью ястреба. А может и быстрее. Образы, фрагменты прошлого, какие-то люди и события возвращались постепенно. Что служило пусковым механизмом непонятно. Как будто в моей библиотеке произошло землетрясение, все стеллажи разрушились, потолок частично упал, книги оказались под завалом и те крохи, которые получилось откопать со времени обвала и были те люди, те образы, те немногочисленные события, которые вернулись к памяти.
Думаю завал придётся разгребать ещё какое-то время, а, может, и всю жизнь. Что-то может я никогда и не вспомню. А что-то узнаю снова. Вот она, очередная книга с воспоминанием у меня в руках.
По дороге неслись машины в обе стороны, красные, синие, чёрные, иномарки и советские старые добрые Жигули. Только что из мойки и жутко грязные, как будто никогда не мылись. Огромные КамАЗы и Уралы и дамские Ниссан Микра. Они привлекли моё внимание. Как суетливые муравьи они бежали по проторенной дорожке одни в одну сторону, другие в другую и этот идеально выверенный механизм ничем не нарушался.
На противоположной стороне дороги на столбе висел свежий венок. Который означал, что здесь совсем недавно оборвалась чья-то жизнь. Накатила грусть. И тут я вспомнила, как мне рассказывали, что это место называют проклятым. Здесь постоянно происходят аварии и часто кто-то погибает. Вообще, в мире много таких мест где чаще всего происходят какие-то трагедии, но это место особенное. Эту историю мне рассказали несколько лет назад.
Много-много лет назад по этой дороге поздно ночью ехала семейная пара в Тойоте светло кремового цвета. Они отмечали годовщину свадьбы и радостные, счастливые возвращались домой из ресторана. По встречке ехал какой-то придурок, может заснул за рулём, может пьяный, но он мчался со скоростью 160 км в час и, приближаясь к этой паре, резко свернул на встречку. Мужчина с Тойоты не успел увернуться и от удара его машина несколько раз перевернулась. Обе машины вылетели с дороги на обочину. Мужчина погиб сразу, а женщина, получила несильный удар по голове и перелом руки.
Она смогла выбраться из перевёрнутой, сильно помятой машины и в ужасе бросилась под колёса ещё одной машины, совсем неподалёку от места аварии. Она хотела остановить кого-то, попросить помощи. Всё случилось так стремительно. Этот водитель не успел притормозить. Он резко повернул руль вправо, но не успел. Удар, внезапно выскочившая на дорогу женщина в белом отлетела на несколько метров и упала замертво, а он врезался в столб. С тех пор каждый год в этом месте происходят аварии. Свидетели утверждают, что на дорогу выбегает женщина в белом, бросается под колёса, чем самым провоцируя автомобильные катастрофы.
Закрыв книжку, ещё раз взглянув на столб, с висящим на нём венком, на меня накатила волна печали. Постояв ещё минуту, как будто прощаясь с незнакомыми мне погибшими здесь людьми, я двинулась дальше.
Интересно, какое следующее воспоминание вернётся ко мне, вот так, неожиданно просто взглянув на какой-то предмет или человека?