За окном уже начинала светать, он сидел на полу, опираясь спиной на диван. Перед ним стояла начатая бутылка и бокал, ещё одна пустая валялась рядом.
Он пил всю ночь, мутным невидящим взглядом, смотрел на противоположную стену, на которой висел портрет отца.
Перед этой ночью была ещё одна и ещё, сколько он находился в таком состоянии, он уже не помнил.
- Ну чего ты хочешь, чего ты хочешь, что тебе от меня надо? Ты уже добился своего, она бросила меня, я один, что тебе ещё от меня нужно. Он, рыдая, повалился набок, - Оставь меня в покое…
Портрет отца с грохотом упал на пол, в который раз за последние три дня, но он уже спал.
В тяжелом забытье, было слышно его сиплое дыхание. Что-то тёмное, опять к нему подкрадывалось во сне, манило и звало за собой, как будто хотело, что то показать.
Оно не отступало от него ни на шаг, в любом из его снов оно присутствовало.
Вторгаясь в любые видение, это доходило до абсурда, поначалу он даже просыпался в холодном поту. Потом оно стало, появляется в реальной жизни, но видел его только он.
Думая, что он сходит с ума, жена развелась с ним, детей у них не было. Илья только вчера понял, что этот кто-то его отец, сначала думал, что дело в его жене.
Отец при жизни недолюбливал её, из-за того что она ни хотела иметь детей, и занималась бизнесом. Он называл её пустышкой, ну он уже развёлся с женой, было, что то ещё.
Проспал он почти весь день, проснувшись уже под вечер. Ужасно болела голова, умывшись над раковиной, вытирая лицо полотенцем, посмотрел на себя в зеркало.
Опухшее лицо, кожа с серым оттенком, начало на глазах меняться, превращаясь, в изображение на портрете. Он со злости, снял зеркало и разбил его об угол раковины.
- Что тебе надо, тут в другой комнате послышался звук падения.
Он прошел в спальню, на полу лежала книга, раскрытая на странице, на которой был рисунок старого кладбища.
- Ну, уж нет, крикнул Илья, этого ты от меня не дождёшься, не дождешься, понял.
В эту же секунду, со шкафа слетел на пол, весь верхний ряд книг, он в страхе зажмурил глаза.
...
Мать бросила их с отцом и ушла, когда ему не было и пяти лет. У него совсем обрывистые, смутные воспоминания о ней.
Иногда очень редко на день рождения, она передавала через каких-то знакомых подарки. Обычно это была маленькая дешёвая машинка, и в лучшем случае шоколадка.
Потом и этого не стало, как не странно отец на неё зла не держал, он просто о ней не разговаривал.
Это он от бабушки узнал, что она вела разгульный образ жизни. Он хорошо помнил тот момент, когда в дверь позвонили, отец с кем-то разговаривал.
Потом долго сидел у себя в комнате, и тихо плакал, думая, что сын его не видит. Это умерла его мама, ему тогда было уже пятнадцать лет.
На кладбище он к ней не поехал, отец ездил один, и по сей момент никогда там не был.
...
- Да я даже не знаю, где она похоронена, крикнул он в пустоту, зачем она мне нужна.
Он заранее зажмурил глаза, ожидая реакции, как нестранно было тихо. Он совершенно ни хотел этого делать, но надо было как-то решать эту проблему.
- До сумасшествия, тебе осталось совсем недолго, сказал он сам себе.
...
Решил с начало поспрашивать у соседей, родственников уже не осталось. Пообещав портрету на стене, что он займётся этим завтра утром. Так как сейчас уже поздно, да и разит от него за версту.
Но с одним условием, что он оставит его в покое, фото отца тихонечко качнулось. В первые, за сколько времени он спал спокойно.
Это было сложно, но он всё-таки узнал через соседей, рядом с их старой квартирой. В которой они, когда то жили с отцом, где она похоронена. С большим трудом, с помощью сторожа, нашел её заброшенную, заросшую травой могилу.
Попросив у него инструмент, он как мог, привёл всё в порядок. Поправил покосившийся крест, дома нашёл одну её фотографию, оставшуюся у отца. Она на ней молодая и красивая, заказал такую же в рамке, повесил на крест.
На душе как-то стало тихо и спокойно, как будто груз вины спал с плеч.
В эту же ночь, он увидел отца с матерью. Они шли по полю, довольные и счастливые, взявшись за руку…