"Тебя настолько нет, что ты везде:
В чужих словах, в течении под кожей.
Ты мне не снишься, в этом нет нужды,
Ты наяву мерещишься в прохожих."
Диана Белькова
Трудно смотреть на осколки прошлого... Еще труднее отвести взгляд, от лица того, чей взгляд прожигал тебя насквозь. И, вот ты случайно видишь его профиль... У тебя есть возможность сделать шаг... оказаться его виртуальной гостьей. Нужен ли он тебе? Успеваешь ли ты над этим задуматься, прежде чем шагнуть в пропасть воспоминаний. Прежде чем твоя память отзовется... на эту его когда-то любимую ухмылку... прежде чем твой взгляд коснется его сильных рук... и напомнит тебе эхом лучшие моменты, отголоски вашей разбитой любви.
Так нельзя. Это запрещенный прием. 25-й кадр... Смотришь лишь на цифровое отражение его лица на экране монитора.. а чувствуешь запретное теплое, живое дыхание... на cвоем сердце... где еще тлеют теплой, обволакивающей тебя изнутри волной угли... казалось бы уже давно забытых чувств. И кружится голова... хотя, может это просто вино...
Это опасная энергия... которую нужно применить куда-то... что бы не поранить острием памяти ни одного из "экс"...
" Я тебе ничего не скажу.
Я тебя не встревожу ничуть.
И о том, что я молча твержу
Ни за что не решусь намекнуть"
- привет тебе от меня Афанасий Фет, спасибо тебе, что ты есть.
Художница бы наверное, достала холст... и нарисовала его черты.. N (назовем его просто N... зачем снова пробовать на вкус забытое имя)... и, потому, моя вымышленная художница, неистово и чувственно мягкими движениями подушечек своих пальцев... лепит тебя, малюет... создавая сейчас твой образ в растрепанных чувствах... а утром просто продаст твой портрет. Дорого. Потому что ты литературное слово красив... И дорог. И больше не из моего мира. А потому твой портрет мне хранить нельзя. Как бросившему пить, нельзя хранить в доме алкоголь.
..но, я не умею писать портреты...
во мне ты отзовешься только эскизами-стихами...
...Я верю. И не верю. Это ТЫ.
Нескромно раздобрели плечи.
Овал лица почти мне не знаком.
Но этот взгляд остался в моем сердце...
И, губы пухлые твои.
Так странно, видеть вновь твои черты.
Не понимать, зачем по ним тоскую...
И к Пушкаревой той еще ревную...
Не понимать зачем ты был...
К чему ты не забылся...
Куда ушел... В кого влюбился...
...ты будешь счастлив, мне шепнула осень...
...своим раскрашенным листом...
и, я.... когда-нибудь потом.
P.S: Тебе. Твоя недолгобывшая Л.