Тот, к кому сердце не остыло, Играет чувствами… А зря. Любила? Да. Не позабыла, Но Гордость та ещё змея. Смотрю в себя и вижу - боли Меняют интенсивность, цвет. Я так хочу уже покоя, В ладонях тех, что рядом нет. Молчу. Играет. Размышляет. Он долго думает о том, Как чувствам нет конца и края. Как пуст и холоден мой дом. Там, в тишине окраин мира, Он снова курит и молчит. Напрасно - чувства растранжиря, Он свой не ведает лимит.
Тот, к кому сердце не остыло,
Играет чувствами… А зря.
Любила? Да. Не позабыла,
Но Гордость та ещё змея.
Смотрю в себя и вижу - боли
Меняют интенсивность, цвет.
Я так хочу уже покоя,
В ладонях тех, что рядом нет.
Молчу. Играет. Размышляет.
Он долго думает о том,
Как чувствам нет конца и края.
Как пуст и холоден мой дом.
Там, в тишине окраин мира,
Он снова курит и молчит.
Напрасно - чувства растранжиря,
Он свой не ведает лимит.
