Часть 7. На Персидский залив!
300 км красивейших серпантинов.
Дорога идет как бы по дну гигантских окопов. Высота стен метров десять, по полосе в каждую сторону, обочин нет. Как в «терминаторе» гонка Шварцнеггера на мотике от фуры. На полпути встал в ущелье подкрепиться кебабами. Пофоткался-покамерился с кебабщиками, песни мне попели местные для куражу. Махнулся с ними аудиокассетой. Теперь дома слушаю. Веселые ребята. Пока подтягивал цепь народ заинтересовался набором инструмента Руссо-туристо. Больше всего их приколол маленький пинцетик. Решили, что им волосики из груди и носа выщипывать. Веселились долго. На подъеме встал местный гонщик без бензина.
Судорожно подбирал пластиковые баночки по обочине, чтоб бензин перелить. Но у меня канистра была 4 л, всем хватило до заправки. Там он меня заправил по законам гостеприимства. Дальше 30 км вместе ехали. Как два изи-райдера. Приятно, в гости звал чайку погонять, но до залива 100 км, надо было ехать.
Пальм все больше.
Уже пошли сплошные пальмовые леса, как у нас елки. Вечереет, не жарко.
Еду в одной черепахе. И вот он — Бушер.
— Где тут у вас персиан гульф?
— Езжай прямо.
— Свиминг есть?
— Найдешь!
— Хотэль?
— Сколько хочешь.
С утра пошел мыть сапоги в Персидском заливе. Традиция такая.
Часть 8. Домой.
Программу минимум выполнил. И в самое пекло поехал. Все что можно снял. Кроме майки с длинным рукавом. Тщательно заправил рукава под перчатки (руки сгорают в +40 в момент) и двинул.
Пофоткался с полицаями в горах, дали жилетку померять. Потрогали они мою водичку в бутылке, почти кипяток и дали свою, полностью замороженные 2 литра. Так и отпивал ее по мере оттаивания.
К ночи у Шираза попал в облаву. Паспорт, полный шмон всего мотика вплоть до разборки примуса. Наверно гашишь искали или алкоголь. Все вежливо, травку никто не подкидывал. Отпустили.
Руки кстати после купания в заливе пришли в норму, даже наоборот почернели и скукожились. А были отекшие от вибрации. Перчатки стали налезать.
Обратная дорога стала обыденной. По сторонам мало глазел, пейзаж примелькался, все внимание на дорогу. Перепел по 5 раз все народные, блатные, советские, бардовские и прочие песни, а до дома все равно 3000 км. Лучше всего шла песня «Домо-о-о-ой!», группы «Секрет», и Шнур хорошо сочетался с местной письменностью.
Промахнулся с бензином. Встал в ночи за 6 км до заправки. В кювет не смог съехать, тк обратно бы не вытолкать. Так и залег на обочине под звук проезжающих фур.
Утром осенило: слить древнейший бензин из примуса. Он уже цвета кофе, но завелся, доехал. Опять ангел-хранитель спас.
Объездная Тегерана. ТегерКАД. Плотный трафик. Все мне приветственно бибикают, один особо настойчиво. Написал он транспарант: «Я понимаю по-русски, давай поговорим». Остановились. Он учился в Украине-Белоруссии, женат на русской.
— Нечего, говорит тебе подарить.
Снял с ремня темные очки, протянул. Пока ходил на заправку, они мне накупили еды-воды, проводили на правильную дорогу. Был очень тронут таким вниманием к моей скромной персоне.
В Азербайджане на заправках местный юмор. Напротив разных сортов бензина соответственные цены четырехзначные. Если какого-то бензина нет – напротив него вместо «0000» пишут «СССР». Так и докатил до дома.
Все равно половину забыл описать, это надо прожить самому. Перу не поддается.
Но победа русского оружия состоялась.