Был у меня в начале двухтысячных знакомый, а у него был арап. Негритёнок. Не совсем правда негритенок, ростом он был под два метра и весил килограмм девяносто. Долгая история как он у него появился, скажу только, что в наши суровые сибирские морозы он сбежал из Москвы от издевательств парней с бритыми затылками в военных ботинках. Правда я и в Иркутске знаю одного парня, который ходит в штанах цвета хаки и заправляет их в берцы, но он хороший и пишет замечательные статьи.
Отвлеклись, продолжим. Вот что мне рассказал мой знакомый: «Так вот этот негритенок перебрался
в Иркутск, стал учиться на кибернетика, а на кого же ему ещё учиться, а работать ездил к нам. Для моего провинциального городишки, расположенного в пятидесяти километрах от областного центра, это был вообще нонсенс! Ну хотя бы сначала латинос! Нет, как снег на голову, сразу же негром стали горожан удивлять! И все шло хорошо, людям он нравился, привыкли к нему, перестали шарахаться в стороны и перебегать дорогу. Стали на улице узнавать, здороваться:
- Здравствуйте, Мумфаса, - говорили ему.
- Здравствуйте, а откуда Вы меня знаете? - удивлялся арап.
- А Вы с Сашей знакомы?
- Даааа! Это мой брат!
- Ну тогда я Ваша тётя потому что Саша мой племянник.
И все бы ничего, как вдруг, в холодное февральское утро, звонок:
- Добрый день, майор Загоруйко, - бодро отрапортовали в трубке.
- Раз Вы позвонили значит он уже не совсем добрый, - напрягся я.
- Оставьте Ваши шуточки, я лицо наделённое государственной властью и на «кебке» у меня кокарда, то есть на фуражке!
- Извините, - говорю, - мне в телефонную трубку не видно Вашу «кебку», ну и соответственно блеск кокарды на ней. Чем могу быть Вам полезен?
- Вам знаком Лаки Окпор Эбене Мумфаса?
- Я не знаю этих добрых людей.
- Это не добрые люди, а один черножопый шпиен!
А в трубку жалобно кричат:
- Ето Мумфаса, Ето Мумфаса!!!
- Мумфасу я знаю, а что собственно случилось?
- Это не твоё собачье дело, - видно моё знакомство с предполагаемым шпионом, у которого причинное место отличалось по цвету от майорского, позволило последнему перейти со мной на Ты, - скажи, а он причастен к террористической деятельности?
- Ну откуда ж мне знать-то, родненький? Лучше Вам у ФСБшников спросить.
- Я тебе не родненький, сопля зелёная. - и положил трубку.
Опечалился я. Замели Мумфасу. Погорел на каком-нибудь пустяке. Пропадет на зоне, замёрзнет. Хороший человек был... Многого не успел, мне должен остался...
Вдруг через два часа вновь звонок и чересчур вежливый голос в трубке:
- Добрый вечер... (Пауза) Александр Аронович? (Пауза) Не молчите, я знаю, что это Вы. У нас все дыхания записаны.
Я встал, застегнул рубаху на все пуговицы, посмотрел на дежурный чемоданчик в углу, не зря мне бабушка про него рассказывала, пришло и наше время. Набрал побольше воздуха в грудь:
- Здравствуйте, - воздух предательски не желал покидать лёгкие и приветствие получилось писклявым. - А мы о Вас думали (пауза, ещё пауза, время просто остановилось и только биение сердца одно существовало во Вселенной) Как Вы считаете, террористов нужно мочить в сортире?
- Безусловно, чтобы одни пятки из очка торчали! - первое, что пришло в голову прокричал я.
- (пауза) Правильно. Повезло Вам... сегодня. Приезжайте, забирайте Вашего негритенка.
Уже позже, плача у меня на плече, Мумфаса поведал о своих злоключениях. Есть в нашем городе секретное предприятие, настолько секретное, что название его не принято произносить, а говорят просто “ящик”. Производство на нем настолько тайное, что знают о нем только директор ящика и остальной весь город. И проходит через этот ящик ведомственная дорога, в двух концах которой стоят блокпосты и вооруженные дядьки с автоматами. И не то чтобы по ней ездить нельзя. Можно, по ней
до Иркутска короче, но специальный пропуск нужен. Без пропуска никак! И вот холодный февраль, четыре часа утра, заспанная охрана в сторожке видит приближающиеся фары. Останавливает
старую газель, у ханыжного шофёра спрашивает пропуск. Соответственно у него заветной бумажки не обнаруживается, ну откуда у русского человека пропуск, ну что Вы в самом деле? Есть авось, а
вот пропуска нет. Стали досматривать газель, все по протоколу. Ничего подозрительного. Открывают задние двери, на полу старая промасленная фуфайка. И так, для успокоения совести, легонько подцепив её кончик дулом автомата, приподнимают... Барабанная дробь... Бинго!!! Негр!!! Шпион!!!
На засекреченном объекте, в феврале месяце, в старой Газели, под фуфайкой прятался!!! Не зря Родина всем сторожам зарплату платила все эти годы. Молодцы, не зря свой кусок хлеба ели. Все таки поймали диверсанта, получилось, Есс! Есс!
Я потом у водителя спросил зачем по этой дороге поехали, оказывается сократить хотели. А пропуск? Думал пронесёт. И вот Мумфаса, рыдая у меня на плече и утирая сопли об лацкан моей тужурки, жаловался:
- Саша, они на меня ноги ставили и автомат в рот засовывали, - всхлипывала двухметровая детина.
- Зачем?
- Фотографировались...