Я уже писал о том , как я пришёл к своей теме в своём изобразительном творчестве. ( смотри предыдущие мои статьи) но , временами, глядя на работы своих собратьев- художников, старательно изображающих все, что попадает в их поле зрения, я задаюсь каверзным вопросом: какая сила, по чьей воле заставляет меня вновь и вновь изображать на плоскости свою и чужую боль, свои и чужие слёзы, своё и чужое страдание?! Иногда неловко бывает на выставкомах,- справа и слева и сзади- море оптимизма, цветов, улыбок, оголенных женщин в позах полусоблазна, а у меня на полотне новая боль. Что, как приговорённого к высшей мере, заставляет меня повернуться спиной ко всем радостям мира, их вдохновенному воспеванию и ублажению смотрящих на них, а вместо этого вперять свой взор в язвы окружающего мира?! Порой мне трудно найти ответ. Я родился и вырос в Питере, в более, чем благополучной полной семье, никогда не испытывал особых трудностей, хотя бы тех, кои испытывали мои однокашники по Академии, приехавшие в Питер бог знает откуда и работавшие дворниками, чтобы заполучить хоть крышу над головой. Почему же меня так волнуют язвы этой жизни, почему не дают мне успокоиться на тех красивостях жизни, которые так привлекают моих коллег- художников. Взять к примеру моего однофамильца - приезжего москвича Никаса Сафронова, который, как создан для того, чтобы умилять и восхищать своими изоухищрениями... Да ещё и столь успешно продавать их очарованным поклонникам всея Москвы и прочих весей...Неужели продаваемость искусства стала критерием, а я забыл про это?...Я, как Вы помните, всю свою шальную юность художника-авантюриста посвятившего зарабатыванию больших денег в СССР? Когда же, все-таки мой изощренный глаз благополучно-независимого эстета и эгоиста перестал реагировать на призрачную и недолговечную внешнюю красивость и содрогнулся от вопиющей правды подлинного, но безобразного????? Давайте разберёмся с этим в дальнейшем, а сегодня, кроме моих картин и рисунков будут и мои стихи...
Монолог нового Гамлета.
Я преждевременная суть
Души с пропиткой вечной грязи
В мирах, где ложь из грязи в князи
Целенаправленно несут...
Я - вопль обобранной Природы,
Где жив насильник - человек.
Где преждевременные роды,
Репродуцируют калек.
Когда задуматься - кошмаром,
Как коконом, окружены
Мы в жизни, явленной не даром,
Все не надышимся угаром
Поскольку им и рождены...
Я - протестант времён, в которых
Размножился бездушный Хам,
Где антитезою стихам
Нас погребет безликий хлам
В обезображенных просторах...
Так кто ж мы есть?!
Чья сущность сычья
Гражданский вырвала язык?,
Из нас - сплошного безразличья,
Среди удушья слов и книг?
Куда ты тащишь нас, Судьба,
Вслед за отравленной свободой
Канализацией разброда
Средь помраченного народа
С презренной сущностью раба
И наглой внешностью урода?
Россия! Если ты - Россия,
А не навоз у сапога,
Пребудь собой, а не грассируй
И не сгибайся, как слуга,
Среди "друзей", кто пачку в сале
Самодовольнейше несёт,
Но распрямись! Мы не плясали
Ни перед кем, и "Идиот" -
Не наш диагноз - это точно, -
Очнись, переварив весь бред,
Преобразив себя, как ночь на
Тот самый свет..
Стихотворение написано в эпоху Ельцина, в кошмарные 90- е годы.
Спасибо за Ваш лай и реагируйте на авторство моего канала!