В мире столько людей, столько, что совсем не понятно, как они все помещаются рядом друг с другом.
Ведь каждый из них ест, испражняется, строит и ломает. Каждый из них убивает, кто-то крыс или комаров, а кто-то людей и молодых бычков.
Бычки нужны, чтобы сделать фарш для блинчиков на утро, или для пельменей на вечер.
Людей очень-очень много. И они говорят друг-другу страшно много слов. Только эти слова им совсем не нужны. Они едят чужие слова, набираются ими, как пеликаны, полный рот, а потом вываливают на другого.
Они кичатся молодыми телами, упругой грудью и крепкими ногами, хотя прекрасно понимают, что через какой-то десяток-другой лет всё это сморщится, как забытое на столе яблоко.
Они пьют веселятся, окунаются в искры. А утром стальная тоска зажимает горло. Или кому-то не зажимает, он как маленькая заводная машинка делает запрограммированные на жизнь дела.
Люди что-то делают-делают, идут, тыкают, трогают, спариваются, спят и просыпаются. Поют и режут горла.
Всё это называется жизнь.
Но всё это - жизнь из бойниц моих глазниц. Глядя изнутри конструкции из 29 костей, мне страшно удивительно, как люди помещаются друг с другом, если им тесно даже с самими собой…