Уж эта мне работа по утрам! Не то чтобы вставать рано неохота - просто ненавижу метро в час пик - что вечером, что утром.
Еду после смены, в седьмом часу, держусь за воздух зубами. Мне в лицо дышит табачищем хлипкий мужичонка, в затылок басит молодой пацан, сбоку удобно устроился дедок, практически лег на меня.
Отворачиваюсь от табачника, вонзаю деду локоть в поясницу и натягиваю капюшон пальто до самых бровей, надеясь заглушить басы подростка. Не тут-то было, капюшон работает как резонатор.
Закрываю глаза и мечтаю только об одном - никого не убить. До того нервы на пределе!
Хотя и после вечерней смены бывает всякое.
Зимой в час ночи выкатываюсь из офиса. Минут десять дефилирую у главного входа, бросая косые взгляды на припаркованные автомобили. Моей служебной бибики нет. На улице метет. Мерзну, еще раз читаю номер, присланный диспетчером, и звоню с претензией: а где, собссна, авто?
- Девушка, вы что, микроавтобус не видите?
- А ничего, что номер машины у меня другой? - возмущаюсь я.
- Как с вами сложно... - вздыхает диспетчер.
- С вами легко, - бурчу я и, пробуксовывая по снегу, ползу к микроавтобусу.
Лезу в салон. Водитель недоволен долгим ожиданием. Жалуюсь на работу диспетчера.
Трогаем. Дремлю с полуоткрытыми глазами. Нас подрезают. Водитель - по тормозам. Лечу по салону, впечатываюсь в спинку водительского кресла, ударяюсь коленкой и рукой. Очухавшись, возвращаюсь на место. Почему не пристегнулась, думаю. Вот коза!
Дверь в подъезд завалена снегом. Кто б его чистил ночью? Разгребаю.
На этаже запускаю руку в сумку в поисках ключа и вляпываюсь в мерзкую жижу. Несъеденная обеденная помидорка не вынесла испытаний - выкатилась из пакета и лопнула.
Сумка текстильная, на ней значок "не стирать".
Поднимаю глаза к потолку с немым вопросом к Нему, но делать нечего - и сумка отправляется в бак для белья. Завтра постираю. В щадящем режиме. На 30 градусах. Ну что ей будет?
Засыпаю, не решив дилемму, в какую смену лучше работать и на чем лучше ездить.