Я сижу и вот абсолютно, нифиганьшеньки, совсем-совсем ничего не делаю.
Я сижу перед компом, на котором раскрыта страница браузера на дневнике одной занятно пишущей мадамы.
Страницу я прочла минут десять назад.
Я сижу в наушниках, но без музыки. Потому что только что смотрела кое-какой мульт ради потрясного, как мне показалось, перса.
Мульт кончился давно, ещё до чтения страницы бложика той самой занятно пишущей мадамы.
В наушниках у меня еле слышно шумит ночной город. Ветер перебирает листву, у меня открыто окно, и даже железная дорога с её колёсными перестуками ночных поездов кажется сейчас ближе, чем она есть.
Я слышу, как храпит муж и как смеётся старшая, вместо того, чтобы спать.
Я поняла, что это - абсолютное безделье.
Наушники, которые не работают. Браузер, который напрасно показывает мне давно прочитанный текст.
Это такой апофеоз бессмысленности моего существования.
И кровавой, жирной точкой в этом отсутствии смысла - время.
Время у меня - час ночи.
Можно наливать ванну и погреться, можно налить какао и погреться, можно влезть под одеяло и погреться, можно взять с собой под одеяло кошку, книжку и кружку, но я сижу и тупо пырюсь в давно прочитанный текст.
В такие момент мне хочется надавать себе по шшам за бессмысленно прожжённые секунды моего бесценного - три раза ха - бытия.
А всё почему?
А всё потому, что я в междуопусье. Один опус дописан, но он получился так себе и даже эйфория от "я закончил! я сотворил новый мир! качайте меня, облака моего тщеславия!" не пришла к финалу сего творения.
А какой-нибудь ещё так и не начат.
Потому что я не помню, о чём я писала тех героев, которых ещё не привела к финалу.
И мне тошно.
Потому что нужно заставить себя найти эти файлы, выудить оттуда ключевое, вспомнить то, что не было и не будет записано, осознать цель существования героев и цель написания, составить хотя бы примерный, хотя бы в мозгах план...
и...
и...
и под всей этой кучей дел мой энтузиазм - или что там тащит меня по тропе написательства - просто гибнет, заваленный необходимыми телодвижениями.
а мне просто нужен день. Хотя бы один день без готовки, уборки, походов куда-то из дома.
Мне нужен день картошки.
Картошка: положить в тёмное место и не тревожить. Вооот.
Иначе я не смогу придумать идею.
Идея рождается из тьмы. Первым было не слово. Первой была идея. А ещё первее была тьма.
По крайней мере, в тех мирах, которые рождаются в моей голове. Да.
пойду спать.
ваш Мартокот
