(Любови Сергеевне Соколовой, Народной артистке России посвящается)
Осень нагонит тучи,
Клены еще не спят,
Яркий, свой самый лучший -
Алый надев наряд.
Звезды укрылись в небе…
А на листве слеза.
Плачут глаза России.
Плачут судьбы глаза.
Время давно за полночь.
Сны правят бал земли.
Кружатся в хороводе,
Крылья подняв свои.
После тревог осипший
Город уснул давно.
Но в каждом доме чье-то
Ночью горит окно.
Видишь, вот в той квартире
Снова сидит одна,
Спину согнув устало,
Бывшая старшина.
Волосы поседели
И не горят глаза…
А ведь была кокетка.
Девка была - краса!
Папа погиб под Курском.
Брат не пришел с войны.
Люся домой вернулась
В звании старшины.
И навалилось бремя
Тяжких земных дорог.
Люся домой вернулась -
Ей помогал сам Бог.
А этот дом напротив:
Льется сквозь шторы свет.
Это Иван Мефодьич
Русский мужик, поэт.
Статен, задирист, весел.
С каждым, поди, знаком.
Как он владеет словом,
Как говорит стихом!
Книжки, подобны птицам.
Мысли его легки.
Ночью Иван Мефодьич
Пишет свои стихи.
О бесконечном счастье,
О красоте земли…
Лишь о войне не часто.
«Лучше уж о любви…»
Мерно заснув под утро
Он проживает вновь:
Год сорок первый. Жутко.
В жилах застыла кровь.
Мать причитает в голос:
«Как я, сынок, одна?…»
Вздрагивает полковник –
Снится ему война.
Сколько же их осталось
Искренних, дорогих?
Как состраданья мало
К людям из лет иных!
Все мы в своих заботах,
Вечно в мирских делах.
Наша земля живая
У суеты в тисках.
Кто-то поднимет сына,
Прадеда позабыв…
Как же растить мужчину,
Сердце свое закрыв?
Если вам понравился материал, поставьте лайк и подпишитесь на канал.
Материалы зарегистрированы. Права на материалы, охраняются в соответствии с законодательством РФ. Копирование только с указанием автора