Был в моей жизни один, бесконечно любимый мной, человек. Была. До того момента, пока я не научилась понимать. Когда я вспоминаю ее, я всегда вижу улыбающееся лицо полной женщины, всегда в платочке и всегда в хорошем настроении. Ее руки, покрытые морщинами, спокойно лежат на коленях и она смотрит куда-то вдаль. Еще она, знаете, любила сцепить руки в замок и вращать большими пальцами вокруг друг друга. Такое себе умиротворение. И в этом она вся. Нейтральна ко всем, одинаково ровная со всеми. И со стороны казалась очень и очень доброй. Ничто не могло вывести ее из себя. Я помню всего несколько раз, когда она повысила голос. Эти разы можно пересчитать по пальцам одной руки. Буквально. И когда ее кто-то обижал, ее становилось намного жальче любого другого. Хотелось защитить, а обидчика просто уничтожить. Потому что ну как же он мог? А еще я думала, что наверное очень тяжело жить и никогда ни с кем не поделиться, никому ничего не рассказать. Ведь так же было бы гораздо легче. Тогда я думала,