Утро. Троллейбус. У девочки напротив трясутся щечки. Кто-то тиснется к водителю, сдается и просит передать на талончик. Мне пора выходить. Встаю. Чей-то ледяной пакет легонько дотрагивается до моей ноги.
Остановка. За последние полгода здесь прибавилось людей, потому что построили коробку с фаст фудом.
С парковки заворачивает голубой ситроен. Перед ступеньками ко входу стоит женщина не первой свежести с бархатной резинкой в волосах и с рябым щенком. Он выглядит запуганным, несмотря на упитанные бока. Вы тоже сталкивались, что люди называют еду любовью? Как будто, если ты сыт, больше ничего не надо. "Ты ж поел, чего лезешь".
Не об этом сейчас. Двое мужчин в ярко-синих футболках с пивом в руках поворачивают к несвежей женщине. Щен тоскливо наблюдает за летящим пакетом и не замечает компанию. Несвежая женщина делает несколько шагов навстречу друзьям-мужьям, путаясь в облупленном поводке. Щен оборачивается и подпрыгивает так высоко, что, кажется, достает до самого подбородка несвежей женщины. Еще немного — и вот звучит хриплое приветствие и смачный глоток согревшегося пива. "Чо ты скачешь" достается щенку. "Скачу, потому что люблю вас безмерно, пропитых и самых лучших на свете хозяев. Обожаю ваши ночные посиделки во дворе, но пугаюсь, когда вы спьяну бросаете бутылки на асфальт".
На перекрестке задерживается мой автобус. Загорается зеленый. "Успею, если подбежать. Пока, щен".
Впрочем, ничего такого не было. Просто фантазии.
Ferasa, 29-30.7'19