Здравствуйте. Вы не хотите. Не верите. Да не бойтесь: в мыслях. Мысленно. И он, либо испугается соделанного. Отшатнется. Скажет: неЯ! Нет! Этого не может быть! Неправда! Либо осуществит, причем, может, и не подумав. Даже. А зачем.
Не имеет значение, усыновили Вы его, были заняты пропитанием, личными проблемами, думали о выживании, о духовных, душевных или материальных ресурсах. Это не имеет никакого значения. Вот факт: Ваш сын от вас отрекся. Что – отец, или мать. Бабушка? Отойдите.
Он сказал – ты для меня пустое место. Ты никто. Ты хуже.
Что?
Подождите. Куда Вы? Не трогайте дверь – он ее выломает. Он ударит вас по лицу, свернет вам шею: ему все равно. Вы хуже двери. Вас нет. Вы умерли. И ваш прах развеян над Америкой. (Бутусов поет о джинсах, а они – рвань. И это не стиль. Все. Больше ничего нет. ).
Вам не надо говорить о будущем. И, тем более, о прошлом. Настоящее – пропасть, здесь некуда ступить. Психотерапевты – вруны (он врут по подходам, но, часто, авторским, хоть и имеют диссертации, защищенные по подходам принятым, потому оставьте их всех). Что? Вы думаете, тишина Вам поможет? Она, конечно, поможет, но позднее. Сначала вы должны расстаться: с иллюзией, что сын – ваше продолжение. Он, вполне возможно, ядохимикат, пусть вы и яблоня. Причем, весьма возможно, не от вредителей, а – вообще. От слова совсем. От всего живого. Он смерть, которая пришла незванно – прямо к вам. А у вас было столько планов. И, вообще, вы еще не ужинали. Просто скажите: спасибо, Боже. Это ко мне. Я готов. И скажите сыну: ядохимикат, смойся. Дай я приму – достойно. Не мешай. Эту воду.
И закройте дверь. Тихо.
Да не его.
Гроба.
Послушайте, не спрашивайте меня про загробную жизнь. Откуда я знаю: есть ли она, у вас.
В крайнем случае, послушайте марш. Напоследок
Читать еще статьи автора: