Молочный туман раннего утра мягко рассеивался, давая солнечным лучам залить горную равнину мягким, розовато-сиреневым светом рассвета. Лучи наполняли силой каждый лепесток крошечных цветков зверобоя и ромашек, которые вытянулись во весь рост и тянулись к солнечным источникам силы..."Память...Память... Ты должен вспомнить..."! Лёгкий ветер вдруг пронес над травами, цветами и горной рекой, непонятно откуда появившийся мягкий звук лесной флейты и тихие, полушепотом слова.. Любому человеку, который бы это услышал, они показались бы просто шёпотом ветра или эхом, которое пришло с гор... Но, один человек во всем бесконечном мире знал, что это не просто пустой звук...НЕ СЛУЧАЙНОСТЬ. Человек был особенным. Он умел слышать голос ветра, огня и воды. Он слышал шёпот травы, деревьев и гулкий голос горного эха. Он видел живыми слова, их душу. Различал голос и эмоции музыки, читая её как редкую, старинную книгу и на уровне тонких вибраций звука и памяти осознавал, что это шёп