Она приходила ко мне по вечерам. Всегда шумная, с улыбкой, её серо-зелёные глаза отражали краски закатных облаков. Затаив дыхание, ловя каждое слово, смотрела на меня. А я так старался, признаваясь лишь себе.
Я рассказывал, как прошёл день, какие открытия, наполняли его, так гордился ими. Она молчала и лишь её глаза, светились искоркой радости.
Мне нравилось говорить ей о любви, не к ней. Касаться её трепетных губ и любоваться волшебством глаз.
Иногда я был ворчлив и груб с ней. Досада и пустота заполняли моё сердце. Мне не хотелось больше видеть.
-Уходи! Ты не та.
-Прощай!
Не сказала она и лишь глаза на миг, печальные и задумчивые, взглянули на меня в последний раз.
-Постой!
Говорю в пустоту ушедших дней. Иногда, доносится свет её улыбки и глаз, отражающих краски любви ко мне.
Дни сменяются вечерами, и она всё также приходит робкая и молчаливая, всё чаще в моих мыслях.
От автора.
Отрывок из романа "Не говори мне о любви."
Здесь откровение, здесь впервые родилась.