В студенчестве я сочла, что не хватает мне памяти. Объема.
Катастрофически. С учебой проблемы.
Информационный поток не усваиваю.
Решила тренировать. Память. И мозги.
Единственно доступным способом: читать, запоминать, заучивать.
Тексты. Стихи.
Легких путей не ищем. По-простому не умеем.
Таблеточки там попить. Стимулирующие работу мозга.
Укольчики укрепляющие.
Нас трудные пути вставляют. Замысловатые.
Сказано – сделано.
Читать мне всегда нравилось.
Библиотека в шаговой доступности. Прямо в нашем доме.
Когда нужно было вызвать такси, или сориентировать гостя, мы так и говорили, что живем в библиотеке.
Имени Толстого. Льва.
Только и нужно, что спуститься с этажа, обойти дом.
Библиотека выручала.
Когда мы теряли ключи. И ждали родителей до вечера.
Тихо. Тепло. Чисто.
Можно было уроки сделать.
Книжки почитать.
Ключи мы теряли часто. Регулярно.
В шахматном порядке.
То я, то сестра. То опять я.
Так часто, что к концу нашего обучения в школе, врезать новые замки в дверь квартиры, уже не получалось.
Пришлось менять всю дверную коробку.
Так и сидели, как два воробышка, в библиотеке.
Ждали вечера. Прихода родителей.
Со временем, посещение библиотеки стало доброй привычкой.
Традицией.
Местом встречи.
Приходили. Располагались. Раскладывались.
Тетки там работали понимающие. Добрые.
Разговаривали с нами, как со взрослыми.
Принуждали нас мыслить, рассуждать.
Тренировали нас на внимательность.
Кропотливо формировали вкус. Заставляли думать.
Воспитывали.
Подсовывали интересные книги.
Не из школьной программы.
Рекомендовали к прочтению.
Потом обязательный пересказ.
Анализ. Уточнение деталей.
Выводы.
Я благодарна этим невзрачным женщинам.
Спокойным и терпеливым.
Мне пригодились эти навыки в жизни.
Сформировали характер. Образ мыслей.
Практически они проделали работу за наших родителей.
Вечно занятых. Спешащих. Замотанных.
В библиотеке прошло наше детство.
Чтобы память натренировать, брала томик стихов.
Маяковского например.
И учила.
Там все просто.
Один раз читаешь.
Представляешь картинку.
Слог у Маяковского рубленный. Ритмичный.
Маршевый.
Улавливаешь ритм.
Повтор два, максимум три, раза.
И все, ты можешь воспроизводить.
В любое время дня и ночи.
Без подсказок.
Томами и авторами учила. Глотала!
Не знаю, как насчет памяти, но шестеренки в голове закрутились.
Чужие мысли, изложенные на бумаге, зарифмованные и зашифрованные, заставляли думать и размышлять.
Верить.
Или подвергать сомнению.
Эмоции переполняли.
Впечатлениями от прочитанного хотелось поделиться.
Рассказать. Обсудить.
Нужен собеседник. Вдумчивый. Понимающий.
Нравилась мне поэзия Марины Цветаевой.
Женская. Как черная вуаль. Многослойная.
Дымка. Туман.
Время ей выдалось странное. Зыбкое.
Судьба трагичная.
Стихи она выплескивала на бумагу, как бокал с болью.
С кровью. Напополам.
Её поэзия завораживала. Рисовала картины. Баталии.
"... если б знамя мне доверил полк,
И вдруг бы ты предстал перед глазами —
С другим в руке — окаменев как столб,
Моя рука бы выпустила знамя…"
См. Продолжение. Любовь и предательство. Часть 2. Знаменосец.
Всем спасибо за лайки! За поддержку! За комментарии!
Здоровья! Всех благ!