Идут, скажем, два странника, в меру странненьких, ничем и никем не связанные, и вообще из разных концов земли вышедшие. Он по своему пути, я по своему пути. А потом так бац, дождь, небо серое, Барселона эта дурацкая, бессмысленная. Куда идти? Ну в бар, конечно, куда же ещё. И вот встретились два человека. Встретились и думают, а чё это я тебя как будто уже лет двадцать пять знаю? Хз, непонятная история, давай разбираться. Тебе надо завтра куда? Мне нет. И мне не особо. Ну вот и остались разбираться. Суть да дело, мне через неделю все-таки надо было в Москву, а ему тоже по делам, дороги, опять же, у каждого своя. Но разбираться начать начали, только не закончили. Приезжай, говорю, в Москву. А вот и приеду, говорит. Ну вот и приехал. Потом всё сумбурно немного. Гуляли бесконечно, вино пили, к маме на день рождения на Волгу сгоняли, в библиотеку со своими книжками пришли, ничего святого, шашлык с пельменями тоже был, огурцы сызранские, танцы с какими-то странными ребятами, ржали как кони (иногда как лошади), сны рассказывали на всякий случай, песни пели, но это само собой, на улице и даже на радио. Всякое, в общем, было. Но дорожки двигаются, совсем как беговые. Нет-нет, а будь добр, шурупь дальше. Вроде разобрались, а вроде бы можно было и ещё, ну да ладно, вся жизнь впереди. Проводила до вокзала. Сижу жду такси на ступеньках Ленинградского, будто не в Москве, а в Европе какой-нибудь. Платье в горошек. Ночь тёплая с чего это вдруг. Плачу, конечно. Дура баба, чего бы и не поплакать. Смотрю в телефон, вот ведь зараза, сэлфи прощальное - фотка классная, но какая-то размытая. Придётся ещё раз встречаться, перефоткиваться.
Еду домой. Таксист спрашивает, жениха что ли провожала. Друга, говорю. Жениха бы не так грустно было. Смотрит на меня в зеркало, как на нездоровую, понять не может. Пришлось включить ему песню про Дорблю, чтобы отстал. А дома тишина, будто орёт о чём-то. Но о чем орёт, я не разобрала. Так и уснула на спине со включённым светом.
