Она говорит, что я дурак. Прошляпил своё Счастье, прозевал Любовь. А я не могу их бросить — семью, детей. Она пытается объяснить, что дети вырастают, покидают отчий дом, и мне жить с ней.
- Ты сможешь? - она смотрит в глаза.
- Я не знаю. Я не знаю где Любовь. Там — где полёт, вдохновение. Или здесь — где тепло и глаза дочери. Я люблю её через своих детей.
- Тебя ждёт отчаяние, ты будешь сходить с ума от одиночества вдвоём. Ты понимаешь?
- Я не могу. Она стоит передо мной в простом платье, смотрит на меня и держит детей за руки. Слева — сын, справа — дочка. Они все на меня смотрят. Прошиты они во мне.
- Любовь — она выше всего. Только в Любви дети вырастают целостными, гармоничными. Только у счастливых родителей счастливы дети. Сейчас ты будешь жить ради них, в ущерб своему личному счастью. А завтра они же сами упрекнут тебя в том, что сделал их заложниками, подставил, переложил вину на них.
- Я не могу строить счастье на несчастье другого человека. Стоит ли одна слеза ребёнка глобального вселенского благополучия? Не укладывается это у меня в голове, пазл не сходится.
- Вот чучело.
Да я знаю. Отец мой рос без родителей, мама — оба детдомовские, дед разрывался на две семьи. Они тоже на меня смотрят, надеятся, что хоть я смогу остановить это «родовое недоразумение». Если не исправить чужие ошибки, то хотя бы не допустить своих. Повести корабль под названием «Семья» в правильном направлении. Задать верный курс последующим поколениям. Не хочется перекладывать этот груз нерешённых проблем на своих детей.
Да ещё это стихотворение Риммы Казаковой «...Пусть умники меня простят - Мне больше дураки по нраву...»
Другие статьи канала:
Лучшее, что может сделать отец для своих детей — любить их мать