По стеклу окна струились капельки дождя. За окном моросил мелкий летний дождик. Она стояла у окна, созерцая серый Небосвод, мокрые деревья, крыши домов. На душе было спокойно. Затяжной дождь, это надолго, подумала она. Улыбнувшись, вспомнила, как в детстве предпочитала дни солнечные, когда небо синь, аромат цветов и трав, теплая речная вода ласкающее тело и ощущение полета. С годами полюбила все времена года в любую погоду, ибо видела Божественную красоту природы, где потоками струилась мудрость. Мы не можем быть никем иным, а лишь тем, кто есть, рождая мысли, слова, поступки. Но чьи мысли и слова? Наблюдая за происходящими событиями и принимая решения осознанно или неосознанно, набираясь опыта, летим на свет как мотыльки, обжигая в огне крылышки. Страдаем в жизни, причиняя боль и себе и другим. Боимся быть искренними. А ведь Любовь- это открытость. Она пугает своею уязвимостью, когда тебя кто-то провоцирует, показывая, кто ты есть. Любовь - это вечное паломничество з