Меня выели ложкой как выедают половинку арбуза: сочная мякоть ушла первой, а теперь всё остальное, не гнушаясь ковырять кожуру. Вот и я как этот арбуз: пустая и даже надорванная, расколупанная. И ели меня так же неаккуратно. То ложку криво и глубоко воткнут, то сквозь губы накапают соком.
На самом деле не было ложки и я не арбуз. Просто мне пора к психиатру.
Самое классное, что я это понимаю. Первые года два я не понимала. Не понимала, корила себя, включала, знаете, те песни, которые возвращают в надрывное прошлое. Не ради грусти. В прошлом же жил совсем другой человек. А ради эмоций.
Потому что мир притупляется и достать надрывы музыкой — самый простой способ почувствовать себя человеком, достать эти нотки, потрогать струночки — эмоции.
Это очень дурацкое состояние. Мир вокруг восхитителен и жизнь одна. А ты не хочешь выходить из квартиры, ты даже в сториз лицо не постишь. Потому что ты — поеденный арбуз. И иначе себя не чувствуешь.
Пожалуйста, лишь бы мое, лишь бы утро, лишь бы проспать эту нелюбовь к миру и проснуться снова влюблённой, как обычная я.
