Холодный осенний дождь барабанил по стеклу. Крупные капли медленно стекали, рисуя причудливые дорожки.
⠀
Самолёт через три часа. Вещи собраны и стоят в прихожей. Хотя какие там вещи: чемодан с одеждой да кейс с документами. Никогда у него не было постоянного жилья, за исключением детства, но это было так давно, что кажется неправдой.
Месяц в одном городе, месяц в другом, пол года в другой стране, и так из года в год. Кочевник, звали его друзья, когда звонили по видеосвязи, чтобы поздравить с днём рождения.
⠀
- Когда мы встретимся в следующий раз? - спрашивала очередная подруга.
- Я позвоню, - отвечал он.
Нет, это не были его очередные победы для галочки. Это были его попытки обрести, хотя бы на время, на один короткий миг, душевную теплоту.
Сколько их было, этих попыток, пять, десять, пятнадцать, память быстро стирает то, что не хочет помнить.
⠀
Но этот город, перевернувший его жизнь на до и после, запомнится ему навсегда.
Эта женщина, как молния, пронзила всё его естество. Один лишь взгляд и он понял, что она та самая, которую он всю жизнь ждал.
⠀
У него не было желания как можно быстрее затащить её в постель, он хотел просто находится с ней рядом. Тембр её голоса, плавные движения рук, едва уловимый аромат духов, он готов был стать заколкой в её волосах, чтобы всегда быть с ней.
⠀
Она спала, как котёнок свернувшись клубочком. Он лежал рядом боясь пошевелиться. Последняя ночь в этом городе, последняя ночь с ней. Начало чего-то, что должно стать точкой отсчёта.
⠀
- Когда мы встретимся в следующий раз? - спросил он, подавая ей пальто.
- Я позвоню, - ответила она, целуя его в щеку.
⠀
Он шёл под холодным осенним дождём перешагивая через лужи. Это была его последняя поездка, последний самолёт, последний мост, который он не собирался сжигать.
Город, в котором живёт та, с кем хочется смотреть на звёзды, станет последним пунктом его путешествия.
Он вернётся, чтобы начать то, чего так долго не было в его жизни.