...Я бы хотела жить с Вами
В маленьком городе,
Где вечные сумерки
И вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице —
Тонкий звон
Старинных часов — как капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой—нибудь мансарды
Флейта,
И сам флейтист в окне.
И большие тюльпаны на окнах.
И может быть, Вы бы даже меня не любили...
В маленьком городе время течет как-то по-особенному. Мерно тикают часы, нет гула улиц, гомона и пробок. Тонкий звон колоколов буквально замирает в вечерних сумерках. И люди двигаются не так шумно, не так суетливо и быстро.
Посреди комнаты — огромная изразцовая печка,
На каждом изразце — картинка:
Роза — сердце — корабль. —
А в единственном окне —
Снег, снег, снег.
Вы бы лежали — каким я Вас люблю: ленивый,
Равнодушный, беспечный.
Изредка резкий треск
Спички.
В маленький город хочется приезжать. Не важно, город ли это детства. Можно тихо пройтись по не сметенной дворниками листве, вдыхать не загазованный воздух, слушать карканье ворон и чириканье воробьев.
Папироса горит и гаснет,
И долго — долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком — пепел.
Вам даже лень его стряхивать —
И вся папироса летит в огонь.
Марина Цветаева
Маленький город имеет свою историю. У него своя, особая, тихая красота. Здесь даже думается по-иному. Можно часами созерцать закат, здесь есть время погрузиться в себя, побыть наедине со своими мыслями / чувствами / совестью. Здесь можно наиболее полно обратиться к Богу, потому что более явственно ощущается Его присутствие.
Здесь жители мегаполисов превращаются в созерцателей и философов, здесь рождаются стихи и проза, и именно здесь, в непривычной тиши мы можем вновь обрести себя.