Машины из Европы я перегонял всего два раза. Написал "всего", потому что лично знаю людей, которые делали это десятки раз. Ну, там другое дело - крутые машины, серьезные деньги. Я же перегонял простые ВАЗы (LADAs) для личного пользования.
Первый раз, как я писал в первой части, машину гнал мой немецкий друг. Чтобы избежать рэкета, мы изображали голландского (номера были голландские) бизнесмена, и его переводчика. Все в итоге обошлось, правда в Польше нас догнала БМВ с братками, которые через форточку приказали нам остановится. Я крикнул в ответ по-английски, что не понял. Один из братков что-то буркнул водителю и они отстали. В итоге мы доехали без приключений.
Второй раз было хуже. Неприятности начались еще в Германии. Я гнал по маршрута Гамбург - Берлин - Варшава - Брест. Там, в Бресте меня должен был ждать знакомый - профессиональный шофер. От Гамбурга до Берлина километров 400. Почти вся трасса проходит по территории Восточной Германии. И как раз в этот момент немцы стали доводить ее до ума - до европейских стандартов. Можете представить пробку длинной 400 км.? Я ее проехал за целый день. У меня была единственная кассета - все песни я помню наизусть до сих пор. Выпил шесть поллитровых банок пива. Кое-как доехал до границы с Польшей. Там не сориентировался и ушел на дополнительную боковую дорогу - для грузовиков. Там очередь дня на два. Хочу вырулить обратно на главную - там двойная сплошная и полицейская машина. Я пытаюсь на своем плохом немецком объяснить полицаю, но тот машет рукой - нельзя, мол, через сплошную. На Родине я бы дал денег, но в Германии этого делать НЕЛЬЗЯ. Слава Богу, он куда-то уехал, подпереть меня не успели, я благополучно вернулся на дорогу. В Польше дорога разбита фурами, то есть не разбита, а разьезжена - в ней продавлены две колеи. Едешь все время в напряжении - машину ведет то вправо, то влево - руль надо держать изо всех сил. Очень устал, остаток ночи провел в мотеле у дороги.
На границе с Россией засада полная. В очереди, как я выяснил, придется прождать дня три. Пока я брожу с потерянным видом, подходит польский браток и предлагает заплатить 100 долларов, чтобы не стоять в очереди. Меня в Бресте ждут, приходится согласится. Он садится на переднее сиденье, объезжаем очередь. Браток бросает мне, чтобы я вклинивался, выходит и властным жестом останавливает очередь. Я вклиниваюсь - и через минуту подъезжаю к воротам. Тут дверь открывается, на переднее сиденье плюхается второй браток - на этот раз - русский. Выясняется, что я должен платить процент от стоимости машины, а то что я заплатил - это за место в очереди, не считается. И он мне сейчас ничего не сделает, просто маякнет по рации на тот берег, а на Родине мне самому придется разбираться. Я, честно, говоря, струхнул, достал липовую купчую с заниженной суммой (турецкий юный продавец дал мне две купчих - по моей просьбе) - и заплатил. Немного, марок 80. Браток попросил листок бумаги, я дал ему чек от заправки. Он написал: «Оплачено. БрЕгада Француза». И поставил красивую, уверенную подпись. Велел показывать всем, кто будет на дороге требовать деньги.
Потом, в Москве, бандюганы мне сказали, что браток меня развел: «Мы в Бресте работали. Там идешь к тачке, а у самого яйки дрожат, я же не знаю, кто в внутри. Может чекист, мент или сам бандос... ну, или друг, или родственник... А потом, если видишь, что клиент нормальный, начинаешь пугать».
Возможно.
Потом была таможня, потом дорога домой. Но о этом - в дальнейших рассказах. Подписываетесь!