Вы читаете продолжение истории. Начало здесь.
Предыдущая глава.
Я позвонил Кристине, совершенно не зная, что сказать. Я держал трубку у уха и смотрел на себя будто со стороны. Ни страха, ни тревоги, ни сомнения. Азарт и интерес. Пожалуй, именно эти чувства роились в моей душе, словно черви в навозной куче.
— Я должна поехать к нему и всё объяснить.
— Зачем? — спросил я.
— Просто. Должна.
Я тоже чувствовал, что что-то должен. Поэтому я набрал его номер и попытался поговорить. Глупая идея, не принесшая ничего, кроме ожидаемого килограмма непереносимой ненависти. Я не знал, что делать дальше, поэтому сделал лучшее, на что был тогда способен: ничего.
Вечером мой телефон заиграл знакомую мелодию. Я выбрал её специально для Кристины. Поднял трубку. По голосу слышу, что Кристина плачет. Но голос непривычно твердый и жёсткий.
— Что случилось?
— Ничего. Просто я больше тебя не люблю.
— Что? Ты уверена? — Озарение. — Скажи слово «табурет», если тебе угрожает опасность и я немедленно вызову полицию.
— Всё в порядке, просто я больше тебя не люблю. И никогда не любила.
Гудки. Чёртовы гудки. Они с детства были мне привычным другом, выступая в роли ноты ми во время настройки гитары. Предатели.
В полночь, словно по сценарию триллера, в мою дверь позвонили. На пороге снова стояла промокшая под дождём Кристина.
— Пожалуйста, только ничего не делай. — сказала она, пряча избитое лицо.
Мы сидели на балконе, она рассказывала мне, как Дмитрий разбил подаренный мной музыкальный инструмент на её глазах, а затем душил девушку струной от укулеле, заставляя читать реплики по бумажке в трубку телефона. Я молчал. Злоба и ярость не давали языку нормально двигаться.
— Оставайся у меня, пожалуйста, — наконец прошептал я.
Прошел месяц. Кристина уже начала улыбаться. Всё казалось страшным сном. И вот мы снова идём ко мне на балкон, захватив бутылку виски. Она хочет мне что-то сказать. Что-то важное.
Я послушно сажусь на разбросанные на балконе подушки, слушаю.
— Я должна вернуться к нему.
— Ты шутишь. — Вопрос не был риторическим. Я начал думать, что кто-то из нас сходит с ума. На всякий случай решил, что оба.
— Нет. Не шучу. Он написал мне. Потом мы встретились. Я не хотела тебе говорить. Помнишь, я не приехала как-то к тебе? Я была у него.
— Ладно. — Искусственно флегматично ответил я. — Что дальше? Зачем возвращаться к человеку, который едва тебя не убил? — какая-то часть сознания всё ещё старалась отыскать во всём этом здравый смысл.
— У него рак. Он мне справку показал.
— Да. Не может. Быть. — Я практически уверен, что в этот момент где-то в соседней комнате заиграла заставка из знакомого бразильского сериала длинною в жизнь.
— Правда. Я видела. Не хочу, чтобы он умер в одиночестве.
— Ладно. — Повторил я. — Ты же понимаешь, что это ложь? Ты правда считаешь, что подделать справку — это настолько сложная задача?
— Он бы не стал так лгать. — Ответил мне затухающий огонёк здравого смысла.
Неделей позже я купил на том же балконе, разговаривая по сотовому. «Здравствуйте, да, заказывал. Да, адрес верный.» — я подтвердил оплаченный заказ и доставку нового укулеле. Разумеется, справка была ложью. Разумеется, если человек поднял руку на своего близкого один раз — он сделает это снова. Разумеется, мир — безумие, в котором женщина может желать вернуться к человеку, который её ударил. И только музыка и искусство навсегда останутся островком рая в этом аду, который мы называем жизнью.
Начало истории здесь.
Понравилась история? Подписывайтесь на канал! Рассказ не понравился? Расскажите в комментариях почему.