Меня неудачно покрасили.
Ну, объективно - мимо.
Я, когда садилась в кресло, сказала: "Мне цвет такой же. Только чуть похолоднее".
Я хотела в блонд добавить серебро и будет сталь. По факту - седина. С фиолетовым отливом местами.
Хочется немедленно встать и идти в собес за пенсией.
Мы с парикмахером встретились в зеркале глазами. Она не идиотка, понимает, что это совсем не тот цвет, который я показала на пробниках.
- Может, у вас критические дни?
- Ну... в общем... да.
- Ну вот, краска вообще иначе берет. Зачем вы краситесь в такие дни?
Эту девочку мне рекомендовали. У меня измученные больные волосы. Мне сказали: она спасет. И все время, что я у нее в кресле, она мне импонировала: мы смеялись, болтали, как старые подружки.
Теперь надо перекрашиваться, но это убьет волосы. Значит, не буду.
Я пытаюсь понять, что меня напрягло, кроме цвета... А, поняла. Меня напрягло, как быстро мастер снял с себя ответственность.
Мол, я ничего не знаю, сама виновата.
Я из тех, кто берет на себя ответственность везде и за все, даже за то, за что не надо.
Есть ситуации, когда ответственность размыта. Ты виноват, но не виноват.
Я недавно смотрела кино про войну.
Там русская девушка работала гувернанткой у детей немецкого генерала, и аккуратно шпионила в пользу русских партизан.
Однажды в гостиную, где гувернантка играла с детьми в салочки, привезли гипсовую статую фюрера, чтобы установить ее в зале. Как раз была очередь гувернантки завязывать глаза, и ловить детей наощупь. Она завязала глаза и "случайно" толкнула эту статую, разбив ее вдребезги.
Все понимали, что ее за это расстреляют и разбираться не будут. Дети взяли вину на себя, сказали, что это они разбили. И их, конечно простили. Это же дети. Они виноваты, но не виноваты.
Я вышла из салона расстроенная, пошла домой, завернула из-за угла и увидела, что стайка подростков бьет мальчика, повалив в сугроб. На тротуаре сиротливо лежал его слетевший в драке ботинок и рюкзак.
Я подлетела, не думая, и схватила того, что сверху, за капюшон, резко дёрнула, оттаскивая. Капюшон порвался. Парни замерли. Все застыли в недоумении.
Тот, кого били, сел в сугробе и спрашивает:
- Вы чо?
Оказалось, это у них игра такая, это они в шутку дрались так, что даже ботинки улетели.
Получается, я - сумашедшая тетка, порвавшая парню капюшон. По шву.
Я оставила свой телефон. Договорились: если мама не сможет пришить, я компенсирую ущерб.
Я, наверно, виновата, но совсем не чувствую себя виноватой.
Я однажды написала в блоге пост. Попросила помочь мальчику с аутизмом с Камчатки. Советом. Куда идти и как лечить.
Люди стали делиться опытом, давать контакты врачей, больниц.
Кто-то написал, что аутизм бывает от прививок. Кто-то написал, что нужно отмаливать мальчика. Кто-то написал, что нужно к гомеопату. Нумерологу. Специалисту по рейки. Матроне.
Я сама в данном случае верю в традиционную медицину. Все остальное - мимо. Но это мой опыт, и моя колокольня, а помогаем мы не мне, а мальчику. А во что верит его
мама, я не знаю.
Ко мне в личку пришел врач-психиатр, предложить помощь для мальчика. Мы стали общаться.
- И забаньте эту нечисть, - говорит он, имея ввиду всех, кто советует что-то кроме больниц. - Шарлатанов этих, нумерологов да экстрасенсов.
- Я не могу. Они хотят помочь.
- Вы верите в это средневековье?
- Не верю. В Бога верю .
- Ну тогда забаньте. Это ваш блог. И ваши правила. Мракобесам тут не место.
- Не могу.
- Вы можете, но не хотите. А вдруг они пустят взрослых по ложному пути, и бабушка потащит ребенка к гомеопату, к гадалкам, к бабкам... Потеряет время, надежду и веру. А вы уже сегодня можете помочь ей, указав верный путь.
Он прав, но не прав. И не виноват, что не прав, но виноват...
Сложно. Сейчас объясню проще.
Есть на свете много вещей, которых я не понимаю. Рок, тверк, абстракционизм, как можно есть устрицы... Много чего.
Но непонимание - это просто нежелание выйти за рамки собственных стереотипов.
Люди хотят помочь. А помогать можно не только теми методами, в которые верю я. Люди разные, опыт разный. Но их объединяет одно: они все верят в то, что предлагают. А я не Бог, чтобы выбраковывать людей по меркам некачественной веры.
Так говорит мой Бог. И мой блог.
Я пришла домой. Грузно села на банкетку в прихожей. Устала. Сложный день.
Даня посмотрел на меня и говорит: "Мам, у тебя волосы такие, как у бабушек".
Выдыхаю. Убейте меня кто-нибудь...