Большинству из нас в детстве читали книжки, а потом мы начинали читать их сами. Какие-то из них совсем забылись, что-то помнится смутно, а некоторые книги стали в детстве большим событием. Я хочу вспомнить о книгах, которые были важными для меня).
"Мешок яблок" В. Сутеева - самая любимая сказка. Как же я переживала за несчастного доброго зайца, его сыночков и лапочку-дочку. Как радовалась, когда ему встречалась яблоня, на которой яблок было "видимо-невидимо"(я считала, что "видимо-невидимо" - это особо вкусные волшебные яблоки). Сколько эмоций вызывала каждый раз эта сказка, хотя я ее слышала (и смотрела мультик) очень-очень часто.
Я постоянно упрашивала прочитать мне про "видимо-невидимо" маму, папу и сестер. А однажды мне удалось даже уломать брата - занятого и важного взрослого человека лет двенадцати).
"Три толстяка" Ю. Олеша - последняя книга, не самостоятельно прочитанная мною в детстве.
По вечерам мне ее читала мама. Она честно пыталась перейти на что-то более подходящее для четырех - или пятилетнего ребенка, но я запротестовала, очень уж мне нравилось. Я немного умела читать и заглядывала маме через плечо, выхватывая знакомые слова. Но читать все самой мне было не по силу и приходилось ждать вечера, чтобы услышать продолжение. Вот тогда я по-настоящему и поняла на собственном опыте "как хорошо уметь читать" самой)).
А потом еще несколько месяцев я придумывала истории про Суок и Тутти, переделывала сюжет по своему вкусу и разыгрывала сценки в зале, где советская "стенка" превращалась в дворец Трех толстяков со множеством дверей, а спинки кресел и дивана - в полный опасностей путь по дворцовым стенам).
Тем летом, когда мне исполнилось шесть, папа впервые повел меня в чудесное место - библиотеку. Я знала, что там много-много толстых книг специально для детей и я смогу выбрать, что захочу. Дома тоже было много толстых книг, но либо взрослых, либо сестер и брата, а это совсем не то.
И вот я там, и могу взять все (до чего дотянусь)). И я нашла ее - самую первую, выбранную самостоятельно книгу - истертую до такой степени, что не видна картинка на синей обложке, с подклеенным бордовой клеенкой корешком, наверняка скрывающую что-то очень интересное, недаром она такая потрепанная. Это "Старик Хоттабыч" Л.Лагина.
Библиотекарь в легком ужасе попыталась вместо старого Хоттабыча подсунуть мне что-нибудь новое, нарядное, с картинками. Но я хотя и была стеснительным и послушным ребенком, вцепилась в свое потертое сокровище и на яркие картинки не повелась). Так и шла домой, прижимая его к сердцу и мечтая о том, что под обложкой).
Через пару лет мне подарили собственного нового "Старика Хоттабыча", но ту синюю истрепанную книжку я помню до сих пор.