Возвращаюсь сейчас из магазина, вооруженная тремя пакетами наперевес, подхожу к парадной - навстречу чёрный лупоглазый мерс. Из него выходит дама лет тридцати в полугражданской одёжке, раскрывает удостоверение (ага, мне с запотевшими очками и грузом во всех держательно-двигательных конечностях только и читать). Краем глаза цепляю логотип - силовик.
Делаю вид, что ищу ключ. Потому как цветные принтеры никто не отменял и кого попало в свой подъезд я пускать не намерена. - А мне бы это, - говорит, - внутрь попасть.
- Мне бы тоже, - широко улыбаюсь ей в ответ. Отползаю к лавочке, начинаю методично копошиться в наружных карманах сумки. Их у меня всего-то семь штук. Предлагаю пока позвонить консъержу. Обладательница красных корочек светлеет лицом, звонит, беседует с консъержкой, предъявляет корочки в камеру, заходит.
Я продолжаю изображать поиски ключа, всё глубже погружаясь в чрево дамской сумочки. Через несколько минут дама выходит. Спрашивает про консъержа, где сидит. Старательно хлопа