Воскресный ритуал Он тихонько откинул одеяло, чтобы ее не разбудить. Она, не просыпаясь: - Ты куда? Сегодня воскресенье. - Я знаю, спи. Прошел на кухню. Поискал глазами, вот она. Столько лет на своем месте. Мелькнула мысль, - нужно почистить. Не так блестит. Сколько же ей лет? Лет тридцать, не меньше. Небольшая вмятинка у самого дна. Ничего, в следующий раз. Поставил турочку на стол. Кофемолка, тоже на месте. На своей полочке. Она не моложе. Настоящая. Деревянная, с жерновами. Это вам не электрическая, которая разбивает зерна в пыль. Деревянная. Она как бы обнимает каждое зернышко, сжимает его, и оно, подчиняясь судьбе, раскрывается, лопается и отдает весь свой аромат… Засыпал зернышки в кофемолку. Взялся за ручку. Сколько лет он ловит себя на мысли, что ему просто нравится молоть кофе. Нет, не просто нравится. Он получает от этого необъяснимое удовольствие, кайф. Тебя обволакивает волшебный запах. Ты слышишь, как под твоей рукой хрустят маленькие зернышки. Это как некое тайное дейс