Вчера муж впервые за 24 года знакомства и 22 года брака назвал меня дурой. Не в живую, конечно, иначе сейчас о нем было бы либо хорошо, либо ничего. Смс написал «ты – дура». Не знаю смеяться или плакать.
Поясняю ситуацию, муж мой вчера пошел «посидеть с пацанами». Да не вопрос! Пожалуйста! «Пацаны» люди приличные, женатые, ни в чем таком не замеченные. С женами связь налажена. Иди, дорогой, я хоть сериальчик свой досмотрю.
Осталась я дома с сериалом и дочками. Часа через три пришла от него первая смс со стихами (!). А вот! Не делайте большие глаза! Мой муж, дойдя до определённой кондиции начинает писать «стихи». Поэзией это назвать сложно, практически невозможно. Между нами, если мягко выразиться, то это бред сумасшедшего, вернее подвыпившего мужика, но это сугубо мое личное мнение, никому, никогда ни под какими пытками я его не озвучу, тем более мужу. Он у меня человек ранимый, критики не принимает никакой, даже конструктивной.
Причем раньше, ни в чем таком он замечен не был. Началось это примерно год назад после просмотра сериала об одном известном поэте(!). У меня теперь большие претензии к создателям этого фильма. «Пишет» мой муж поэмы на 2 листа: о смысле жизни, о вечности, о прекрасной даме (это, кстати я,). А еще, я первый слушатель.
«Консультировалась» я шепотом со знатоками мужских закидонов – подругами и сестрами по вопросу: что с этим делать. Ничего вразумительного, кроме зависти, в ответ не получила, сказали хвалить, от греха подальше.
Так вот вчера первый стихотворный опус пришел часа через три после того, как муж ушел на посиделки. Я отправила в ответ «молодец!». Далее пришли обиженные смайлики, и высказана претензия, так как автору хотелось получить более подробный анализ и больше восхищения от аудитории в моем лице, а то, видите ли "он пишет", а я "даже не вникаю". Ну товарищи, не скажешь же, что там не во что вникать, художника обидеть может каждый. Снова отправила восхищение. Однако ж, опять не угодила!
Звонит с претензией: почему я не заметила, что в пятой строчке второго абзаца чего-то важное про нашу любовь. «Заметила, - говорю, - круто! можно я уже сериал досмотрю». «В смысле, тебе сериал важнее, что ли? Ты послушай!» - и начинает декламировать (!) мне то, что было послано в смс.
«Где, - говорю, - пацаны-то, в смысле мужики?». «При чем здесь они? Курить пошли. Ты послушай ……!» - продолжает муж. «Отлично, - говорю, ну все, пока! Не засиживайся, ужин в холодильнике».
Вы думаете, досмотрела, я сериал? Куда там! Это называется, поэтический вечер в смс. Короче, видимо, прокололась я! В какой-то момент, наверно, переборщила с восторгами, что ли? Написал поэт мне, что я в стихах ничего не понимаю, что я – дура, но все равно он меня любит…
Вот так! … Ладно, проспится, поговорим … о поэзии!