– Господи! Ты дал мне жизнь. Ты сделал так, что бы я родился в этом странном мире и вот уже больше полувека я пытаюсь понять, зачем. Тебе ли не знать, что никто меня тут не ждал. Все эти годы я непрерывно убеждался в том, что кроме тебя обо мне не кому было позаботится. Я не ропщу, Господи! Ибо ты не дал мне возможности сомневаться в твоей заботе. Ты посылал и посылаешь мне свои дары, они спасают меня неизменно. Твои дары невозможно спутать ни с чем другим, поскольку появляются они тогда, когда им больше неоткуда взяться. Когда я совсем было потерял смысл жизни, ты послал мне ЕЁ, и в жизнь снова вернулось счастье. А еще ты послал мне СЫНА. Его все любили. Господи, ты не когда не посылал мне столько любви, сколько отмерял ему. Он вообще получал в жизни все то, о чем я в свое время мог только мечтать. Зачем ты сделал его таким похожим на меня? Нет, я конечно понимаю, что сыновья должны быть похожи на своих отцов, но не настолько же... Хотя, тебе конечно виднее... Ну не хочешь же ты сказать, что СЫН - это такая форма меня самого, которая позволяет увидеть как сбываются мечты... Или именно это ты хочешь сказать?... А потом грянула эта война. Мог ли я удержать его, не пустить...? Нет, отчаянно нет... Да он был уже и не мальчик.
Он мужчина и сделал свой выбор.
И вот теперь мы с НЕЙ ходим по донецким улицам и тропам и собираем его следы.
Ведь ты же знаешь, что мы непрерывно ощущаем его присутствие рядом.
Значит, послав нам его, ты послал нам Ангела?
Господи, можно мы буду так думать?
Ты же знаешь, что мы не можем думать иначе.
Иначе, жизнь будет невыносима...
Спасибо тебе, Господи, за еще один ДАР.
За ДАР ВЕРЫ в то, что СМЕРТИ НЕТ.
***
Ниоткуда с любовью… Не так – из Донбасса с Любовью,
Из могучего края скуластых и хмурых отцов…
Два простора, два моря: степная трава Приазовья
И соленые волны твое вспоминают лицо…
Нам бы только узнать, что записано в книге у Бога,
Нам бы даль разгадать, что отсюда уже не видна…
Там белели снега, и стояла война у порога,
Только поняли поздно: уже на пороге она
И война перекрасила нежное платье невесте
И раскрыла над степью свое вороное крыло…
Мы рюкзак штурмовой собирали, пока еще – вместе,
Провожали автобус, ладонью стучали в стекло…
Мы учились терпеть и прощать
и надолго прощаться,
Потому что так надо, такие судьба и стезя…
Это было вчера. А теперь –
Научись возвращаться.
Возвращаться оттуда, откуда вернуться нельзя…
***
А ЗНАЕШЬ,
это очень жестко -
звонок в ночи
и шепот - сын погиб.
И знаешь,
после этого непросто
стряхнуть и дрожь,
и старческий изгиб
в спине,
как будто сталью
вспороли грань пространства
за тобой...
А может, пусть героем станет
любой другой мальчишка,
но не мой?..
Но это он
шагнул навстречу взрыву,
неся непрожитые годы за спиной,
шальным рывком открыв...
дорогу, что уводит за собой
звеняще-острой гранью света -
того и этого, по самой кромке тьмы,
вот только у кого спросить совета,
что с этим светом можем сделать мы?
Что делать с памятью, с надеждами, с любовью,
с мечтами, сказками для внучек и внучат,
с бессонницей и гулким стуком крови,
когда виски как метроном стучат,
но главное, что делать с нами -
с твоей улыбкой в каждом божьем сне,
с гудящими в самой крови словами -
что не бывает атеистов на войне...
что делать? остается жить и верить
жить за него, как он, но не...
взамен его...его мерилом мерить,
как будто было мало мне
своих мерил,
своей нелегкой доли,
своей судьбы разрушенных перил,
как будто без того мне мало боли,
да что же ты такое натворил!!!
да натворил...
писал, снимал, снимался,
в роль воина вошел и в ней остался,
донецким фронтом меч свой закалив…
Ты знаешь - этой смерти я не верю,
нам память - заповедный эликсир.
Пока мы помним - не закрыты двери,
нам Русь опора, Бог ее спаси!..