С утра Мандельштама читала.
Всё думала я и гадала:
Узнать бы, какого же цвета
Рождается мысль у поэта?
Наверно, у всех по-разному:
У Маяковского - красного,
Зелёного - у Есенина,
У Пушкина - цвета осеннего,
Белого - у Ахматовой,
Цвета зари - у Гамзатова.
Наверное, мысли у Фета
Рождались небесного цвета...
Пока я над этим гадала,
Фантазия краски меняла:
То тёмной вдруг стала, то светлой,
То вовсе какой-то бесцветной,
То солнечно вдруг засияла
И ярко-оранжевой стала...
Вот в этом оранжевом мире,
В малометражной квартире,
Внимательно и упрямо
Читаю до дыр Мандельштама.