28 февраля 2014
Несколько дней подряд нас преследуют какие-то головорезы. Угрожают по телефону, периодически пытаются выбить входную дверь. Чем мы им насолили — непонятно. Милицию вызывали без счёту раз. Угрозы не прекращаются. Уезжали к родственникам — всё бесполезно. Они находят нас и там. Прятаться надоело. Куда бежать? От смерти не убежишь... Мы решили вернуться домой, а там будь, что будет...
… Автобус подъехал к автовокзалу. Сижу у окна, рядом муж. Чуть-чуть приоткрыла шторку на окне и с опаской посмотрела в щель. Боже мой, опять они... Да сколько это может продолжаться?.. Стрельба. Разбитые стёкла летят во все стороны. Муж спешно прижал мою голову к своим коленям, чмокнул меня в темечко. Как я могла раньше сомневаться в его любви? Муж не задумываясь готов спасти меня прикрывая своим телом, а зачем? Я всё равно не смогу жить без него. А он это знает?..
… Очнулась. Невыносимо болела голова. Стрельба. Народ бежит кто куда. Страшно. Я одна. Мужа по близости не оказалось. Что с ним? Неизвестность — пытка...
Из памяти внезапно всплыли написанные мной строки:
«Больные люди. Разум болен.
Плюют в лицо им можно всё…
Как недостойный стал достойным?!
Поналетело вороньё...»
Я и предвидеть не могла, что они станут пророческими... Наши мысли, слова — они живые...
… Зашла в здание автовокзала. Молодая женщина в военной форме швырнула мне камуфляжные вещи и приказным тоном громко крикнула: «Переоденься, живо!»
Прижав вещи к груди, я стояла, как вкопанная, недоумевая, что ей от меня надо и почему она на меня кричит? Зачем мне эта пятнистая одежда?
Женщина грубо переспросила: «Дура, я кому говорю? Ты жить хочешь?»
В ответ я молчала. А хочу ли я так жить?..
Прилюдно переодеваться не стала. Зашла в первую дверь, а там сплошной погром, мебель переломана, кругом стёкла... Жуть. Пошла дальше по узкому тёмному коридору. В темноте наткнулась на дверь, осторожно приоткрыла. Огляделась по сторонам — никого! Вышла на улицу. Как темнеет быстро! Скоро осень. А увижу ли я её? Тихо. Тишина пугает. Я присела на корточки за кучу шлака и стала переодеваться. Неожиданно скрипнули ворота дома расположенного через дорогу, как раз напротив меня. Из ворот вышло с десяток мужиков с ружьями, топорами и вилами...
Подумалось: «Опаньки, а не по твою ли душу, они идут?.. Бежать-то всё равно не куда, и зачем? Ты же знаешь, что душа вечна?!.. Конечно, знаю... Трусиха — раньше смерти не умрёшь! Может мимо пройдут и всё обойдётся, зачем ты им?» На всякий случай пригнулась пониже, надеясь, что за кучей шлака они меня не заметят. Дрожь пробежала по всему телу. Шаги приближались всё ближе, ближе...
— Ну, что, Вадимовна! Кирдык тебе пришёл! — обрадовал меня здоровенный мужик с топором.
— Кирдык, так кирдык... — на удивление спокойно ответила, безропотно согласившись со своей участью, но потом, опомнившись, спросила, — А можно я перед смертью помолюсь?
— Молись, только быстро.
«Ну, родимая, встречай свою смерть достойно! Не суетись — молись» — приказала я сама себе.
Молилась в слух, но вместо привычного «Отче Наш» мои губы шептали: «Господи, спаси их души грешные! Прости, они не ведают, что творят. Я-то знаю, что стою на пороге вечности с их лёгкой руки. Да ещё и в газетах о моей смерти понапишут, наклюются моей кровушки пиарщики, так и их понять можно — каждый зарабатывает, как может... Господи, что я несу?.. Мечты сбываются, ты хотела славы — получай! Стихи и рассказы твои малёхо подредактируют, ошибки исправят, и будешь известной писательницей, такой как твоя любимая Агния Барто, но посмертно... Видишь, как всё просто получилось — мужиков благодари!
В душе я всё же уповала на то, что сердце моё не выдержит и от испуга разорвётся, и мужики не примут грех на свою душу... Потом вспомнила песню на свои стихи «Душа, моя душа», которую ангельским голосом спела Верочка Пенькова. Перекрестилась и запела её сама... Промелькнула мысль: «Умру, так над телом надругаются, наверно... А зачем тебе тело? Ты на пороге в вечность!»
Мужик замахнулся на меня топором, я зажмурила крепко накрепко глаза, ещё чуть-чуть и всё... И чего он мешкает? Быстрее бы...
Тут зазвенел будильник. Семь утра. Мне всё приснилось? Ура-а!
Ещё поживу, значит... Вот счастье-то подвалило — на Южном Урале живу!
А на Украине сейчас...
© 28.02.2014 Елена Халдина
Рассказы из цикла "Дневник Ленки из магазина"