Чувствую себя N- ским эмигрантом, и как любой эмигрант с непередаваемым восторгом вижу частички родины на чужбине.
Увидела в Питере вывеску знакомой кофейни.
Обрадовалась - и тут же опечалилась. Дом через кофейню и концертную площадку не прощупать, конечно. Чего это я?
А через что тогда прощупать? Сирень под окном не растет.
С хлебокомбината не тянется запах выпечки.
Сейчас живу не на солнечной стороне, птицы тут не поют.
И запах последождя не тот, и нет чуриловской теплицы как и самого чурилова. Семьи тоже нет.
Дом, получается, это только память, не больше, но в кофейню все равно зайду.
