У них вроде бы была любовь... Он любил подходить к ней сзади, обнимать и шептать на ухо: "Я тебя люблю!". Она в ответ молча гладила его по рукам и ждала, что он скажет что-то ещё, более важное, чем это дежурное "я тебя люблю". Но он молчал. А она ждала.
Она ждала его всегда. Когда он освободится, когда он сможет уделить ей своё внимание, когда они, наконец, смогут побыть вдвоём. Он всегда просил подождать. Вот, уже скоро, только завершится одно дело, он освободится, и мы будем вместе.
Но дела, обстоятельства и прочие препятствия не заканчивались. И он вроде искренне пытался. И попытки эти были ей заметны. Но, увы. Ей опять приходилось ждать.
Он часто делал ей замечания: то она не так одета, то недостаточно стройная, то причёска не та. И она старалась, одевалась, как он хотел, садилась на диету, красилась и стриглась, но ему опять не нравилось. И она всё равно подстраивалась под него, он же её так сильно любит. Хочет для неё самого лучшего.
Ему нравилось удивлять её. Появляться неожиданно, без звонка. Она никогда не знала, как проведёт вечер: одна или с ним? Всегда свидания происходили спонтанно. "Я освободился. Поехали?" - "Поехали.".
И он всегда появлялся с цветами, романтичный и влюблённый. Эмоции кружили ей голову, непостоянство заставляло задуматься. Ей это нравилось и не нравилось одновременно. Главное скучно не было. И он не нарушал её свободу. А это было главное.
Они жили каждый своей жизнью, вроде бы и вместе, а вроде бы и нет. А она читала гороскопы. Астрология говорила, что он - знак воздуха и она - знак воздуха, и, что им нужен ветер для жизни. И они ловили этот ветер. Ловили, засекая время на часах. А потом она снова ждала этого ветра.
Она завела кошку. Её очень любили кошки и дети. Дети. Она хотела своего ребёнка. Он тоже хотел. Говорил, что хотел. Но попозже, потом, может через год или два. Сейчас никак нельзя.
Она верила и ждала.
Прошла весна, затем лето, осень, зима, опять весна, лето, осень, зима. Это время, оно давило на неё. С каждым днём хотелось больше спать, а не жить. Она устала ждать.
Она оставила ключи у него в квартире, захлопнула дверь и ушла. А у него были дела, работа. Потом он звонил, приезжал. Но его слова были чужими. И он сам был чужой.
Она вытаскивала себя из той прошлой жизни с ним по чуть-чуть. Раз за разом снова обретая себя. Новое платье, новые туфли, книга, кино, интересное занятие. Лишь бы что-то, чтобы зацепиться за эту жизнь. Что-то, что дало ей глоток воздуха.
Пройдёт время, и у неё всё будет хорошо. Она встретит своего мужчину, у них будут дети, рождённые под знаком воздуха. Главное, что она смогла уйти, прервать это бесконечное ожидание, и начать жить для себя, не потеряв при этом свою свободу.