Мы сидели с ним возле барака тифозных больных в лагере "Освенцим". Он рассказывал мне о том, как меняется человек, лишенный всего: своих вещей, своих близких, своих регалий и даже своего имени.
"Они отобрали мою рукопись, плоды моего труда сразу же, как только привезли нас сюда". Солдатам совершенно не нужны исписанные клочки бумаги, им нужно растоптать то, что дорого человеку.
Он говорил о том, как любит свою жену, и мечтает увидеть ее вновь. А я уже не сдерживала слез, поскольку знала, что ее нет в живых, как и его родителей. Франкл словно почувствовал мою печаль: "Здесь я понял, что любовь, это нечто большее, что-то, что простирается за границу и человеческого тела, и человеческого сознания".
Он говорил о том, что у них осталось: только их тела и смысл жизни. "Но как же!",- восклицаю я, - "как найти смысл жизни здесь - в концлагере, в таких нечеловеческих условиях, не имея возможности не то, чтобы творить, но и даже удовлетворить свои потребности?"
"Действительно", - отвеча