Странная это была история. Странная и непонятная. Как и всё в зоне. Сидели мы у костра в тотебята знакомые всё, неплохие. Седой уже почти старик в зоне, привычно расположился у костра, по-свойски обустроив место. Ладно для удобства пристроив рюкзак и автомат. И сидеть удобно, и под рукой всегда. В этот раз он ничего не рассказывал, а вопреки обычному молча слушал. Длинный тоже сидел в маскхалате с накинутым капюшоном вытянувшись как по струнке словно статуя, и молча взирал на костёр. Говорил вопреки обыкновению Шкет. И даже не прервал свой рассказ при моём появлении. Шкет из молодых да ранних. Пару лет уже зону топтал. Дурного за ним не водилось, и не доверять его истории у меня оснований нету. -Раскапываю я схрон, а там ящик. В общем, ящик как ящик. Вроде как обычный, но смотрится как с завода. Ни плесени, ни коррозии на металле. Как будто в масляной тряпке лежал, а не в землю закопан. -Я когда его откапывал травы наросло тьма, короче, давно там лежал. Потыкал в него, значит,