Мать теребила край косынки,
Почтовый ящик вновь без новостей.
Где ж ты, сыночек родный, милый «сынка»?
Уже с полгода никаких вестей.
Здесь солнце, праздник, мир и труд.
Не верится, что где-то рядом льётся кровь,
Земля без будущего, дети мрут.
Ах, нервы… Лихорадит бровь…
Отяжелев, слетела вниз
Слеза, рождённая страданьем,
Есть нет желанья…Вновь обед прокис,
Отец хоть держится, сам борется с сознаньем,
Пытаясь доказать, так быть должно,
При этом самому себе не веря,
Что всё в порядке, время лишь не подошло.
…Пустой почтовый ящик тоскливым
взглядом пред уходом смерил.
Любил работать, словно подменили,
В другом все мысли, где сынок?
И мысли разум хаотичностью движенья нервного вскружили.
…К чему приснился мрачно сляпанный венок.
Что это – нервы? Может, смерти знак?
Так «съехав», верить в сны начнёшь.
…Я сына верно воспитал, он не простак.
И не труслив, и верен слову, зла в нём не найдёшь.
Всегда в поступках и словах был осторожен,
Но почему о нём в прошедшем времени подумал?
Война не милует ни тех, кто годами моложе,
Ни тех, кто лишь о добром в жизни думал.
Не выбирает пуля, вот ведь дура,
Хотя людей похуже иль получше не бывает.
Ты – человек, коль за друзей готов упасть на амбразуру.
А если растерялся – гнус, возможно,
правда слишком долго разум догоняет.
Не в состоянье быстро оценить порядок,
И думая, в движении к цели двигать.
О чём я думаю, переживаний горьких и
бессонниц утомительных осадок?
… Не смел он в детстве даже «комара» обидеть.
Любил безумно всё живое на планете,
С цветами разговаривал, с травой.
Всё видел в солнечном, игристо-лучезарном свете,
Бездомных кошек и собак подкармливал, птенцов - зимой.
Да, было и друзей немало,
И синяки домой таскал,
«За дело дрался», - говорил, родительская злость спадала…
Но почему опять в прошедшем времени о нём сказал?
Нутро обдало жарким зельем,
Последние полгода часто пил,
В хмельном угаре грел надежду,
О возвращении сына всех богов молил.
Часть 1 ЗДЕСЬ
Часть 2 ЗДЕСЬ
Продолжение следует...