Неустанное время стремится куда-то на север.
Из неверия жизни не сваришь на ужин компот.
Все так странно. И память застывшая пахнет, как клевер,
Если четырехлистный тебе попадется. Ну вот,
Он поехал в Чикаго и как-то назад не вернулся,
Потерялся на карте и сгинул подобно смешку,
Может, просто в мотеле уснул, а потом не проснулся
Или чокнутый гангстер пустил ему пулю в башку.
И друзья его смотрят в почтовые ящики судеб,
Но едва ли сойдутся их версий пустых ремешки,
Что пока его нет и в грядущем, возможно не будет...
Неустанное время на севере лепит снежки.
(с)Виктория Ветрова