Нигилисты кричат: «Любви не существует». Романтики вздыхают и сетуют: «Ах, все не то, любовь лишилась былой поэзии». Скептики усмехаются: «А была ли она, эта ваша поэзия?» Была. И в самом прямом смысле была (не выкинешь ведь из мировой литературы сонетов Петрарки и любовной лирики Пушкина, Лермонтова, Есенина), и в переносном была (вечерние прогулки в саду между цветущих вишен, катание на лодке по освещенному луной озеру… Ведь вряд ли люди единодушно писали в романах о том, чего никто никогда не делал?) А общение влюбленных? Стихи и ноты, тайные встречи, зашифрованные записки, движение рук, веера, взгляда… Но более прочего меня умиляет язык цветов. Разве же это не трогательно? Влюбленный юноша помещает все свои чувства, всю песню своего сердца в букет, цветы становятся поверенными его любви и восхищения. А какой восторг должен он испытать, получив благосклонный ответ, также зашифрованный цветами! Этот удивительный язык родился на Востоке. Молодые девушки не могли общаться ни с кем, к