Дача, дорожка из стершегося кирпича, стоптанные «чувяки», красота и порядок на грядках, прохлада, небольшие кучевые облака, играют дети. Набежало большое облако. Потом еще одно: много их.
Налетел ветер. Поселилась тревога. Сначала где-то в обширном малиннике, а потом и на площадке перед домом зазвенели комары, стрижи носятся низко. Гроза надвинулась.
Мы заняты – каждый своим делом. Муж с граблями, я – в варежках дергаю сорняки, дети катают друг друга на велосипедике. Вдруг мне на руку больно падает что-то холодное и тяжелое. Жутко, среди полной тишины и безветрия, резко – град. Кричу: «Андрей, бери малышку!», а сама тащу обоих старших в дом. По спине сильно колотит. Кричит маленькая Марина... Всё. Все дома.
А за окном свистит, грохочет и дергает дверную ручку стена из крупных градин, величиной с перепелиное яичко. Тонкие стены щитового домика, окно трещит и скрежещет, капуста хрустит, словно она уже квашеная, малинник пал...
Вот так. И в жизни, - Господь терпит долго, а бьет больно. И вся малина всмятку, и капуста хрустит. Жаль, а ведь все может быть по-хорошему, да с урожаем.
